La cosecha de este año a nivel de elementos corporativos de alienación del proletariado ha sido bastante productiva. Este año los creadores de cortinas de humo que impiden debelar la verdad del circo capitalista se han esmerado, y en época de crisis, que tiene su merito, han conseguido un año más que el proletariado no inicie su temidas revolución contra la clase burguesa. Estas superestructuras de entretenimiento y atomización de cerebros han conseguido sus propositos realmente de manera soberbia. Buen año, al menos en este sentido.

Estos han sido los narcotizantes que más me han engatusado este año pasado del 2009. A quien interese:

Películas:

The wachtmen: Zach Snyder tiene ángel. Con una enfermiza fidelidad a la mejor novela gráfica de la historia, y con una estética que roza la perfección -¡qué títulos de crédito!-, The Watchmen es un soberbio espectáculo sobre la mistica de los superhéroes y sus dilemas morales. Impresionante. Más aquí.

La Cinta Blanca: La sutilidad lenta y en blanco y negro de un mensaje agresivo y
despiadado. La muerte y el horror otra vez, según Haneke, influenciado por Dreyer

Zombieland: La excusa de un mundo zombie genera una comedia que auna a Woody Allen con Max Brooks. La comedia del año.

Moon: La enorme grandeza de las películas de ciencia ficción de los años 80 filmados como si de una película de arte y ensayo se tratase. Fría y angustiada, supone un profundo espaldarazo contra el cine digital.

Dejame entrar: Vampiros reales en relaciones bergmanianas. La sangre cae sobre la nieve igual que los atemorizados adolescentes sobre los peligrosos abrazos del amor.

Otras grandes películas: Sicko, Distric 9, Malditos bastardos, Celda 211, Gran Torino, The Wrestler, La Clase.

Decepciones: Avatar, Antichrist -Ay, mi Von Trier-, y Up.

Música

Rome: “Flowers From The Exile”: Aportando aire fresco al Dark Folk, entre Nick Cave y Leonard Cohen, en un arrebatado y desolador requiem por los exiliado s de la Guerra Civil Española. Cada canción arrebata, sorprende y conmueve. En estado de gracia. Más aquí.

The Horrors “Primary Colors”: Geoff Barlow proporciona un sonido más etéreo y shoegaze al oscuro punk de botines puntiagudos. Increíble que estos niñato s hagan tan buenas canciones además. ¡Qué Cabrones!

Combichrist “Today We Are All Demons”. Más bruto que un arado, Andy LaPlegua
infla sus músculos a base de Hormonas industriales, dietas de guitarras abrasadoras, y Tablas de ejercicios a 300 bpm’s, realizando su obra definitiva, levantando los colores a NIN y a Ministry y ejecutando una obra magna de industrialismo ilustrado. Más aquí.

White Lies “To Lose My Life” : Entre The Cure y Echo and The Bunnymen, entre el
negro y el blanco, con la esencia del pasado, pero sonando fresco y sobre todo joven. Mi adolescencia actual le debe mucho a este disco.

Dominique A “La Musique” : Pues sí, Dominique no para de sorprenderme. En esta ocasión hay aires electrónicos, pero da igual. El aire arrabalero de buen chico parisino me acongoja el corazón. “Hasta que el cuerpo aguante”.

Otros discos que merece la pena apuntar son : Nitzer Ebb “Industrial Complex”, I AM X “Kingdom of Welcome Addiction”, Editors “In This Light and On This Evening”, La Rouxx “Laa Rouxx”, Pet Shop Boys “Yes”, y por supuesto Ankitoners Metamars “Who Cares”.

Decepciones: Depeche Mode “Sotu” (este el primero), y Morrissey “Years of Refusal”, ambos dos son los mejores peores discos que he conocido en mucho tiempo, o todo lo malos que pueden ser los trabajos mediocres de unos genios como DM y Morrissey.

Video juegos

Call Of Duty Modern Warfire 2: quitando pelillos a la mar, es decir, evitando su particular metáfora de la política actual –evitemos decir conservadurismo republicano-, el apartado técnico de esta maravilla sólo es comparable con la realidad misma. Jugar a Modern Warfire es una experiencia única y siempre reveladora.

Killzone 2: Su multijugador premia la cooperación, y es bastante más divertido que el de COD. Los gráficos y su ambientación claustrofóbica y futurista es impagable. Una maravilla.

Guitar Hero 5: Rock and Roll en estado puro, con mejoras de todo tipo, variedad y miles de opciones. El online da mucha vida. El mejor de los publicados recientemente.

PES 2010: No entiendo a aquellos que dicen que el Fifa es mejor. Por gráficos y jugabilidad, el Pro sigue siendo mejor. Una pena que el online sea tan chapucero.

Resident Evil 5: Jugar a dobles es una maravilla. Gráficos de infarto y acción terrorifica. Ya, no es lo de antes, pero aún siendo otra criatura impresiona bastante.

Decepciones: Gran Turismo PSP. Tanto esperar para aburrirte de esa manera.

Conciertos

The Horrors 25 de Noviembre

Combichrist Caracol 9 de Noviembre

Depeche Mode sábado 21 de Noviembre Palau Sant Jordi

Rammstein 10 de Noviembre Madrid

Aviador Dro 30 aniversario

Ô Paradis 11 de septiembre en Madrid

Otros conciertos notables: Fangoria en el FIB, White Lies en el FIB…

Series TV:
Sarah connors chronicles 2ª temporada
True Blood 2a temporada
Clone Wars 1ª temporada

Libros:
“Las Noches Del Corazón de David Coll”
“Bunny Munro” de Nick Cave
“120 páginas sin lluvia” de Paco Sevilla
“Naugragio” de José Álcala Zamora”
“Los Días Oscuros” de Manuel Loudeiro”

No ha estado mal, ya lo creo. Es un placer perder el tiempo así. Firmo por un 2010 igual de inspirado. Y parece ser que va por el mismo camino…

30 años haciendo cualquier cosa es algo digno de mención. Pero 30 años reinventando un grupo fundamental en la historia de la música española es algo como para arrodillarse y dar gracias a la perversidad radioactiva de los robots industrialoides de Aviador Dro. Bien es cierto que sus discos más actuales como “Yo Ciborg” o “Mecanisburgo” no son tan impactantes ni esenciales como “Síntesis” por poner sólo un ejemplo, pero la importancia de este grupo es mucho más esencial en la historia de la música española de lo que parece.

Las propuestas “indie” de Servando en el mundo discográfico español fueron un paraíso en el aburrido panorama musical de los 80,  y la tabla de salvación que fue D.R.O. (Discos Radioactivos Organizados) para el emergente elenco de grupos esenciales de los años 80 fue sin duda alguna un momento que ha escrito uno de los mejores y más brillantes momentos de la historia de la música pop española. Bravo por Aviador DRO y por Servando.

Y por eso disfrutar de un concierto-homenaje como este es una buena idea, algo especial, sobre todo cuando nos encontramos con sorpresas tan renombrables en el elenco de artistas colaboradores. Descubrimos de esta guisa que Un Pingüino En Mi Ascensor sigue vistiendo de Chaqué, y cuál Dorian Gray se mantiene exactamente igual que siempre, bailando al son de “La Televisión es nutritiva”. Iñaki Glutamato ya no lleva su bigote, y se ha dejado el pelo largo, pero mantuvo con Servando Caballar un duelo interpretativo de alta escuela. Hasta German Coppini pareció estar en el mundo en su intervención. Aunque lo de Alaska fue algo impresionante, lo dió todo y además de estar guapísima derrochó olas de brillantina y glamour, que en una sala como la Joy Eslava se eleva a la décima potencia.

Aunque la palma se la llevaron los antiguos colaboradores, porque estuvieron todos, y fueron pasando todos por el escenario, y cosas mágicas pasaron. Extraño e impresionante fue la aparición de Arturo Lanz de Esplendor Geométrico. En el vídeo podéis ver también a Gabriel Riaza que se abraza a Arturo en escena, aunque este último no participó en el evento de forma activa. Extraño porque la enemistad con Servando ha durado décadas, con juicios por medio y todo, y parece ser que con esta aparición quisieron tirar pelillos a la mar, aunque la actitud indus-punk de Arturo quizá molestó a algunos, pero a un servidor le pareció un espectáculo imborrable, un auténtico “electroshock”, sólo tenéis que ver el vídeo de abajo. Sobran los comentarios. Quizá estaba siendo el desarrollo del concierto demasiado burgués, demasiado homenaje a la americana, como si fuera una reunión de viejos alumnos, algo faltaba. El arte de la transgresión lo trajo Arturo.

A los que le molestó, se delataron.

Sí, todos llevaban camisetas de Aviador Dro, menos Arturo, que llevaba una de Esplendor, y algo parece quedar del dolor de aquella separación, pero Arturo sigue siendo un punk con 50 años, sigue estando muy vivo, y los demás parecían estar recordando viejos tiempos. Arturo Lanz estuvo entre el saboteador y el salvador de la noche… En algún punto de ese espectro le encontramos en la gran noche de Aviador Dro.

Aunque verlos a todos sobre el escenario fue memorable. Ver a todos cantando “Nuclear Sí” fue increible. Han pasado 30 años y todavía tienen que recordárnoslo… Ya, el sonido no fue el mejor, y había momentos de cierta descoordinación, pero el Aviadro Dro y sus mecánicos especializados están por encima de cualquier consideración negativa de este tipo. La magía del aviador está en otras cosas. O lo ves o no lo ves, pero no se puede explicar.

Nos vemos en el 40 aniversario.

Hubo un tiempo en el que las canciones de Depeche Mode salvaron mi adolescencia. Martin & Cia eran capaces de aportar el equilibrio que me faltaba, llegando a con ellos a ser Uno sólo. Sin ellos mi existencia no hubiera sido la misma. Sí lo hubiera sido, y lo es, con otros grupos que adoro , se me ocurren ahora The Clash o Esplendor Geométrico por poner un ejemplo. Pero con Depeche Mode no es así, son imprescindibles. Y como yo,  todos los hijos del baby boom español, que parecieron en gran medida recibir el mensaje de Gore y cayeron hipnotizados por el misterio y la eterna elegancia de Depeche Mode.

20 años después Depeche Mode es un grupo de “Stadium Rock”, una marca registrada que al igual que U2 o The Cure, o quizá Bon Jovi o Bruce Springteen, no tienen otra finalidad que la de generar dinero manipulando las esperanzas del respetable. Un espectáculo de masas es un fenómeno que cada día está más lejos de lo que necesito en mi vida corriente, con dosis galopantes de alienación corporativa, así que estos conciertos tienen algo de despedida para mí.

Creo que hay mejores cosas que hacer que viajar a ver a Depeche Mode a Barcelona, aunque la excusa es buena si salimos de la monotonía de todos los días y vemos a viejos y nuevos amigos. No se puede decir que lo pasasamos mal, todo lo contrario. Aunque después de ver a Depeche Mode cuatro veces seguidas te das cuente de que nada es real. Ese gesto tan “espontáneo” de Dave con Martin y que tanto te gusta ver el primer día de concierto, es patético cuando lo repite el segundo día a la misma hora y en el mismo metro cuadrado. Y el tercero, y el cuarto día igual…

Por lo visto, mientras están tocando los bises al final del concierto, en la última canción, hay una furgoneta esperandolos detras del escenario, con los motores encendidos, preparada para salir a toda pastilla, con todas las puertas abiertas del Estadio, Centro deportivo, o lo que se tercie, para así no demorarse. Así que mientras ellos están “huyendo”, el respetable pide los bises, grita que vuelvan, llora, rie, o yo que sé. Pero ellos no están ahí para recibirlo, se van…

Los conciertos en Barcelona fueron más de lo mismo, un primer día flojo, y un segundo muy interesante, con algunos cambios en el set list, aparte de los acontecidos en Madrid en la segunda fecha, ya que eliminaron “Miles Away” por “Comeback” y al final del concierto aportaron un bis más, “Waiting For The Night”, quizá debido a que casi con toda seguridad editaran el DVD de la gira en Barcelona. Por cierto coinciden ironicamente en eso con Bruce Springteen…

La concurrencia el sábado era muy internacional, había personal de toda Europa, y el ambiente era magnífico. El concierto salió redondo y Dave y Gahan parecían disfrutar… Un éxito rotundo. Pero nada me parece real en el loco mundo del “Stadium Rock”…

Hasta la próxima Depeche…

Volví al lugar del crimen, porque volver a un Palacio de los deportes un día que toca Depeche Mode es volver a revivir pasados conciertos acontecidos por los tres de Basildon, y algo de emoción contenida, nostalgia, y dolor, se agolpan en tu pecho pidiendo explotar. Pero esos fueron otros tiempos, y aunque intento mentalizarme para disfrutar de lo que estoy viendo, se me disparan las imagenes de un Dave totalmente endemoniado autodestruyendose en una perversa danza en la gira del Violator, allá por 1991 o por ahí, ya no recuerdo bien.

Intento no hacer comentarios de abuelete, pero me es perfectamente inevitable, lo cual empieza a tener tintes dramáticos. Si quiero volver a ver Arte, voy a tener que resarcirme viendo a los Horrors el próximo 25 de noviembre, y esperar que la sorpresa del Rock and Roll arrase todos los prejuicios preconcebidos que tenemos sobre la vida. Sin embargo, con Depeche Mode, sé lo que va a pasar en todo momento, hay mucho espectáculo, pero medido y encerrado en una ecuación de algún físico-matemático. Dicho una vez esto, y dejando aparte mis presunciones totalmente pesimistas, he de aclarar que aunque solo sea por evocar, ver a Dave y a Martin juntos en un escenario es algo especial. Aunque estos ya no sean “mis” Depeche Mode.

Lo primero que hay que apuntar es que el último disco “Sounds of the Universe” es un lastre muy pesado de sobrellevar, y está sangrando al grupo. “Sounds of the Universe” es un disco que gusta a los que no les gusta Depeche Mode, un disco sesudo y frío que además tiene el beneplacito de la crítica especializada, con lo que ya podemos darlo por muerto definitivamente.

Hace varías líneas prometí dejar nostalgias aparte, pero no puedo, me desdigo. Ver un concierto en la etapa del Violator -la mejor- de Depeche en el que se empieza con “World in My Eyes” y ver como Gahan surge como un rayo electrificado por la corriente del vicio por el sexo desde la derecha hasta al centro, da dos vueltas, y sin mirarnos, coge el micro como si fuera una ramera, y dice aquelo de “Let me take you on a trip”, no es lo mismo que salir al escenario y tocar “In Chains” como quien va y ficha para entrar en el trabajo. El concierto en esta gira no empieza hasta el cuarto tema, “Walking in my Shoes”. Qué diferencia.

Tampoco nosotros somos los mismos. Sorprende bastante el ver que en la cuarta fila en la que estaba, te llamaban la atención si dabas una pequeña patada a alguien o tocas sin querer la cabeza de alguien. El público, burgués y aristocrata, me pareció bastante vulgar, nada que ver con aquellos tiempos -otra vez- en los que la gente que no vestía de negro resultaba llamativa. Ahora es al revés.

Gahan ha perdido bastante voz -cada vez más nasal-, y aunque sigue teniendo un magnetismo impresionante, su baile consume diesel, preparado para durar, no para arrancar a toda velocidad… Y los temas del últimos disco, sobran. Tampoco me gustó la versión que realizan en este tour de “In Your Room”. Pero todo lo demás, bien, a secas, y excelentes, arrebatadoramente excelentes, las apariciones de Martin Gore, y me quedo con “Dressed in Black” cantada por Martin en el segundo concierto en Madrid. Lamento decir esto, porque yo soy de los de Gahan, pero a Martin le veo más en forma que a Gahan. Y eso es preocupante porque el directo de Depeche es Gahan.

Vaya, estoy siendo demasiado duro, como con aquellos a los que más quieres y les exiges más. Realmente, entendido como espectáculo, un concierto de Depeche es siempre algo muy bonito de ver, muy bien empaquetado, y con algunos de las mejores temas de pop de la historia, y por muy mal que lo hagas siempre va a ser algo precioso. Y tuvieron sus momentos memorables, especialmente el segundo día, estuvieron más animosos, se nota que habían descansado, se movian más y culebreaban sobre el escenario con más alegría. Ya no será nunca como antes… ¿Nos debemos conformar?

Ya veremos en Barcelona. Aproximadamente  por la 4ª fila.

Lamentablemente, no pude ir al Sonikas de este año, en el que participaba Miguel A. García, pero saldaré esta cuenta con la recomendación de acercarse a este autor sonoro de la emergente escena experimental del País Vasco. Su micro-industrial minimalista y ruidista dispone sobre el tapete un amplio abanico de interesantes propuestas musicales que sorprenderann y conquistaran a los amantes de la música industrial experimental y minimalista.

La crítica de su disco Armaniak la podeis leer aquí.

Y la entrevista que le realicé para La Defunción aquí.

Que Nick Cave es un capullo integral ya lo sabemos todos. Menuda carrera tiene Nick Cave, a mi modo de ver, uno de los artistas vigentes más influyentes del planeta Rock, un puro talento bohemio cuyos malsanos deleites no parecer tener fin. Desde los tiempos australianos en The Birthday Party hasta las colaboraciones con Blixa Bargeld en Berlin, desde su oficina londinense de Candem Town, donde supura Arte dónde otros hacen facturas, han pasado muchos años, muchos discos, muchas bandas sonoras, y alguna obra maestra (The Godd Soon, Let Love In, The Boatman`s Call, etc). También pasaron muchas jeringuillas clavadas en corazones doloridos . Qué capullo es Nick Cave. Qué Genio, el puto amo.

Sí, me gustan más Morrissey y Marc Almond, porque bajo mi férrea disciplina militaroide soy una petarda, pero reconozco que Nick Cave habla más a lo eterno que estas locas arrebatadas. Nick Cave es un Dios de las profundidades del Alma Doliente, y así lo entendí cuando un día cruce algunas palabras con él. Uno de los momentos más impactantes en mi vida, sobre todo cuando he hablado con muchos de mis Dioses Personales y la decepción ha coronado casi todos mis encuentros. Pero con Nick Cave me sentí como un apóstol al lado de Jesucristo. Fue muy amable, e incluso realmente estaba muy interesado en lo que estaba diciéndole. Realmente, le hubiera interesado cualquier cosa de cualquier persona, yo pasaba por allí, y nos pusimos a hablar, con ese ambiente tan peculiar, tan Bad Seeds, con Blixa borracho y drogado bramando en alemán enclaustrado en su silla, con las botellas todas vacías cayendo como muertos en una guerra civil, y con las grupies graznando como buitres, y con los gafa pastas de los críticos musicales acariciando su barbilla de la misma manera que escudriñan un disco. Yo era una mezcla de todos pululando por ahí. También estaba Evan Dando de The Lemondheads que habían tocado un día antes –también estuve allí-, y de repente allí estaba hablando con los dos. Evan es un fan de Nick Cave, y sólo le faltaba arrodillarse ante Nick, pero a Nick le aburría Evan, parecía más interesado en escuchar lo que yo pensaba de The Carpenters…Allí sentado, con las piernas cruzadas, perfectamente vestido, reposaba tranquilamente, después, es cierto, de otro memorable concierto, el de la caótica gira del “Henry’s Dream”, después de haber pegado a un tío en el escenario y de haber sudado toda la furia de un demonio de Tasmania.

Y todos estos recuerdos vienen a cuento por la reciente lectura de la nueva novela de Nick Cave, “La muerte de Bunny Munro”, un trabajo literario que sin duda alguna me ha traído de nuevo al Nick Cave que echaba tanto de menos… y es que ni sus aventuras en Grinderman ni el último disco de Nick Cave me ha arrancado los sentimientos que tengo al respecto de su soberbia discografía anterior. Al bueno de Nick, como a tantos otros, le ha sentado mal el cambio de siglo, resultando bastante indigesto, ahondando en una decadencia nada estética. Vamos, que tengo mi brocha de tachar atenta a sus próximos pasos.

“La muerte de Bunny Munro” es el segundo libro de Nick Cave, con más de una década de espacio con el anterior, el imprescindible “Y el asno vio al Ángel”, un debut impresionante, un libro de cabecera, muy especial y que marcó a todos los que nos metimos en sus metafóricas ciénagas del Sur de nuestras Almas. Demasiado tiempo es quizá el pasado entre estos dos libros, demasiado tiempo esperando un segundo libro, y diluido en el tiempo se quedaron las ganas que tenía de leer algo más. Pero al fin éste apareció, como un amante a destiempo.

Llegó ese momento, y no sin cierta polémica, dadas las características de la novela, sobre todo con las referencias sexuales que se citan al respecto de ciertas personalidades del mundo del espectáculo, especialmente con Kylie Minogue y Avril Lavigne. Algunos críticos le han echado a la cara el pajeo y la masturbatoria terapia emocional que parece haber enfermado a Nick Cave con el personaje de Bunny Munro, un supuesto Alter Ego oscuro del propio Cave. Realmente, la novela adolece de alguna falta de objetivo cristalino, es cierto, y algunos recursos parecen algo torpes o incluso superfluos. Sin embargo la tensión acumulada del desgarro emocional de un personaje arrabalero en caída libre autodestructiva resulta estremecedora, entre el asco y el encanto de lo pendenciero, dónde la relación de con su hijo Bunny Munro Jr produce un efecto alfo perturbador, sobre todo si eres padre.

Y el Asno vio al Ángel” me parece mejor novela, pero “La Muerte de Bunny Munro” recupera un Nick Cave al que echábamos de menos. Especialmente impresionante es su audiolibro, musicado por el propio Nick y su colaborador en The Bad Seeds Warren Ellis, con el que ha colaborado también en las bandas sonoras de las películas “El Asesinato de Jesse James por el cobarde Robert Ford” –título que comparte con Bunny Munro el contar el final en el título- y en “La Carretera”, todavía por estrenarse, -y que comparte con Bunny Munro la idea central de la relación de un padre con su hijo-. Además leído por el propio Nick, un documento realmente impresionante…

Por último, aprovecharé la ocasión para haceros llegar la información de la carta abierta literaria que Carolina León y Elena Cabrera nos hacen llegar a través de Radio Carcoma todos los lunes de 21:00h a 22:00h en el programa “¿Quieres hacer el favor de leer esto, por favor?, en el que un servidor tiene sus cinco minutos de pajas mentales en su sección, y cuyo primer capítulo ha sido precisamente este “La muerte de Bunny Munro” de Nick Cave y que podéis escuchar aquí. Por cierto en el programa de mañana vamos con otro “enfant terrible”, Arthur Rimbaud, y comentaremos la edición de sus cartas completas, “Prometo ser Bueno” (Barril & Barral), un buen tema sobre todo de cara al aniversario de su muerte el próximo 10 de noviembre, y también, es cierto, para escuchar mi voz viva, se zombie nasal reflexivo y pausado, emocionado desde la gélida alma que me hace despedirse de vosotros con una reverencia, atenta y distante, de esas que debía hacer Rimbaud antes de los 20 años, cuando dejo de escribir. Yo también voy a dejar de escribir. Al menos hasta mañana.

Posiblemente no hay nada más gótico que plantearse qué es gótico y qué no lo es. Es un clásico, una pregunta existencial que ha rondado mi cerebro, corazón y armario durante gran parte de mi devenir como supongo, una de las personalidades más góticas de Madrid. Yo me considero, y creo que me consideraré toda la vida, un gótico muy muy puro, de esos de sangre azul, amantes del S. XIX, de la novela romántica y de la tragedia griega.

Gótico es Baudelaire, Poe, Tim Burton, pero también lo pueden ser el Fary o Manolo Escobar, según el prisma por el que pases la palabrita mágica, una palabra maldita que no está suficientemente enmarcada ni connotada. Esa palabra que no sabemos si es un insulto, o una medalla al Valor, esa palabra que nos tuvo ayer dando vueltas sobre la mesa redonda de La Semana Gótica de Madrid, dóde Fernando O. Paíno, Julio Ángel Olivares Merino y Silvia Grijalba intentaron aclararnos, musicalmente hablando, la definición real de lo qué es el gótico.

El único que lo tenía claro, me parece, es Fernando O. Paíno, autor de algunos libros muy interesantes para adentrarse en la música gótica y al que entrevisté una vez para La Defunción y cuya entrevista podreis escudriñar aquí. Fernando repartió simpatía y etiquetas por doquier, como si fuera un científico dispuesto a no pasar ni una, cerrando una categoración muy purista con la que no parecían comulgar otros contertulios y parte del público. Por ejemplo, grupos considerados góticos como Joy Division y The Cure los consideraba cercanos, pero no los metía en el saco. Y lo argumentó y tiene por supuesto toda la razón del mundo.

Me parece increible que exista un evento así en pleno centro de la capital más paleta de Europa, y aunque el enfoque y la puesta en escena es muy imperfecta, existe un trabajo muy interesante detrás que puede dar lugar a momentos realmente interesantes. Yo sé lo duro que es realizar un evento de estas características. Por cierto, el stand de la Fnac es alucinante. Lo compraría enterito…

Deambulado, ignorado como una Bola Ocho gótica sobre, oh,  el tapete de la vida, iba Alberto Monreal bajando sin claveles por mi calle de Álcala, mi madrileña línea imaginaria que va desde la calle Cartagena a la Avenida de América.

Fueron cinco los paseantes de gesto goyesco los que me asaltaron con la mirada barroca española del S. XVII, esa que los pueblos anglosajones no comprenden, esa mirada dolorida de la España de la Inquisición, de la brutalidad de la sangre del toro salpicada en el rostro del torero, esos ojos como ruedos abiertos al mundo esperando que un sacrificio se cebe en ellos, esa mirada de España… Madrid tiene mucha gente buscándose la vida como puede en las calles, pidiendo clemencia, arrodillándose a veces, y uno se siente peor de lo que ya estaba.

Son días de medievalización de la sociedad, en la que los mercadillos ajenos a los impuestos venden ratas al perejil, en el que nadie cree en nada y en la que la polarización social vuelve de nuevo a la carga, donde la diferencia social adquiere una graduación desaforada. Estamos todos condenados. Quizá, Madrid, la paleta y anticultural Madrid, sí se merezca unos juegos olímpicos, a ver si ya se termina por hundir una nave enferma. Existe tanta diferencia entre “las corazonadas” de los políticos y la realidad sangrante de la calle que no sé dónde hay más miseria, si en las tribunas políticas o en la calle, una calle en la que la basura se escombra mientras en nuestros buzones rapiñea con voracidad nuestras cuentas corrientes.

Los cuervos alzan en Madrid su gruñido desafiante, y te miran fijamente al caer la calle de Álcala… Los hombres se arrastran sin destino y la masa, enorme y flácida, me fagocita como una planta carnivora a su presa.

Me refugio en mi hogar, una caja de zapatos nueva y de color naranja, frágil y de papel rojo, en el que sueño con no necesitar salir de nuevo.

Para colmo suspendieron el concierto de White Rose Movement

Siempre he creido que Demian hacia las canciones de Ô Paradis pensando en mí. No paro de identificarme con lo que dice, con lo que susurra a lomos de su rimas, lo que se le escurre entre sus timbales, lanzas aguerridas de un chico timido de los 80. No paro de pensar que al hacerlas me tiene en su mente, porque de otra manera no podría explicar por qué las siento tan cercanas, Es evidente que no las escribe pensando en mí, pero sólo porque es imposible lo creo.

Demian siempre toca esa tecla que me abre el corazón dando un violento portazo.

Uno de mis cinco conciertos de toda la vida fue uno que dieron hace años en El Laboratorio, con Rosa, un delicioso concierto borracho de blanco y negro, una pieza de museo inmortal en el tiempo, una foto frágil y suave, tragicamente eterna. Me acuerdo que no paraba de reir de pura felicidad. Ojala se repita la mitad de la magía de aquel día.

“Quiero tocar en Madrid, y si no lo organizas tú no vengo”. Bueno, pues ya está, la suerte está echada, aquí tenemos nuestro sueño compartido, y qué féliz casualidad que la fecha que nos ha escogido sea la del apocalípsis por antonomasia, el 11-S. Un bonito final con la Banda Sonora Original del Sr. Recio.

Nos vemos el miercoles aquí

Y por cierto, pincharé algunos temas antes, entre, y depués del evento. Algo delicioso, como de costumbre.

Mi amiga María está realizando un trabajo increíble con su nueva web dedicada a True Blood. La página Web tiene todo lo que quieras saber sobre la serie, y además han empezado a hacer entrevistas a los actores, la primera a Tod Lowe, que encarna al extraño y sensible Terry Bellefleur.

El aroma a destilerí­a sangrienta, enfangada en los abismos del tormento y disfrute humano, salpicada de surrealismo y sensualidad, hace de True Blood una serie especial, una rara avis en el aburrido y decadente -en el peor sentido imaginable- mundo de la televisión.

Dicen que las series norteamericanas están teniendo un momento de auge creativo que no posee en estos momentos su hermano mayor el cine, encorsetado en el mercado con sus directivos faltos de imaginación y valor. Remakes y revisiones aburridas y henchidas de alienación cultural pueblan las níveas pantallas blancas de las salas de cine. En defensa de la creatividad y valor argumental, las series de tv han salido en defensa de la ficción inteligente y de calidad. Por eso es necesario disponer de páginas como esta, en la que haya fans de verdad que se sientan parte de algo especial e imaginativo. Algo que aporte más que pasar el rato.

Por último, y tras cavilar un momento, este es mi top ten de personajes de True Blood:

- Bill Compton (una mezcla de Clark Gable y christopher Lee)

- Eric Nothman( Cold Wave Vampire)

- Lafayette Reynolds (un Marc Almond pasado de rosca)

- Jason Stackhouse (el paleto sexy de Ámerica)

- Godric (Jesuschrist vampire superstar)

- Jessica Hamby (lolita de Angs vampírico)

- Lorena (María tiene razón, hay que sacarla más partido. Super Vampira humillada)

-Terry Bellefleur (¿¿¿????)

- Sam Merlotte (cambiante en todos los aspectos)

- Sookie Stockhouse (empalagosa telépata con suerte)

Es decir, los personajes más raros de la serie. Sí, no aguanto a Tara…