Posiblemente no hay nada más gótico que plantearse qué es gótico y qué no lo es. Es un clásico, una pregunta existencial que ha rondado mi cerebro, corazón y armario durante gran parte de mi devenir como supongo, una de las personalidades más góticas de Madrid. Yo me considero, y creo que me consideraré toda la vida, un gótico muy muy puro, de esos de sangre azul, amantes del S. XIX, de la novela romántica y de la tragedia griega.

Gótico es Baudelaire, Poe, Tim Burton, pero también lo pueden ser el Fary o Manolo Escobar, según el prisma por el que pases la palabrita mágica, una palabra maldita que no está suficientemente enmarcada ni connotada. Esa palabra que no sabemos si es un insulto, o una medalla al Valor, esa palabra que nos tuvo ayer dando vueltas sobre la mesa redonda de La Semana Gótica de Madrid, dóde Fernando O. Paíno, Julio Ángel Olivares Merino y Silvia Grijalba intentaron aclararnos, musicalmente hablando, la definición real de lo qué es el gótico.

El único que lo tenía claro, me parece, es Fernando O. Paíno, autor de algunos libros muy interesantes para adentrarse en la música gótica y al que entrevisté una vez para La Defunción y cuya entrevista podreis escudriñar aquí. Fernando repartió simpatía y etiquetas por doquier, como si fuera un científico dispuesto a no pasar ni una, cerrando una categoración muy purista con la que no parecían comulgar otros contertulios y parte del público. Por ejemplo, grupos considerados góticos como Joy Division y The Cure los consideraba cercanos, pero no los metía en el saco. Y lo argumentó y tiene por supuesto toda la razón del mundo.

Me parece increible que exista un evento así en pleno centro de la capital más paleta de Europa, y aunque el enfoque y la puesta en escena es muy imperfecta, existe un trabajo muy interesante detrás que puede dar lugar a momentos realmente interesantes. Yo sé lo duro que es realizar un evento de estas características. Por cierto, el stand de la Fnac es alucinante. Lo compraría enterito…

Deambulado, ignorado como una Bola Ocho gótica sobre, oh,  el tapete de la vida, iba Alberto Monreal bajando sin claveles por mi calle de Álcala, mi madrileña línea imaginaria que va desde la calle Cartagena a la Avenida de América.

Fueron cinco los paseantes de gesto goyesco los que me asaltaron con la mirada barroca española del S. XVII, esa que los pueblos anglosajones no comprenden, esa mirada dolorida de la España de la Inquisición, de la brutalidad de la sangre del toro salpicada en el rostro del torero, esos ojos como ruedos abiertos al mundo esperando que un sacrificio se cebe en ellos, esa mirada de España… Madrid tiene mucha gente buscándose la vida como puede en las calles, pidiendo clemencia, arrodillándose a veces, y uno se siente peor de lo que ya estaba.

Son días de medievalización de la sociedad, en la que los mercadillos ajenos a los impuestos venden ratas al perejil, en el que nadie cree en nada y en la que la polarización social vuelve de nuevo a la carga, donde la diferencia social adquiere una graduación desaforada. Estamos todos condenados. Quizá, Madrid, la paleta y anticultural Madrid, sí se merezca unos juegos olímpicos, a ver si ya se termina por hundir una nave enferma. Existe tanta diferencia entre “las corazonadas” de los políticos y la realidad sangrante de la calle que no sé dónde hay más miseria, si en las tribunas políticas o en la calle, una calle en la que la basura se escombra mientras en nuestros buzones rapiñea con voracidad nuestras cuentas corrientes.

Los cuervos alzan en Madrid su gruñido desafiante, y te miran fijamente al caer la calle de Álcala… Los hombres se arrastran sin destino y la masa, enorme y flácida, me fagocita como una planta carnivora a su presa.

Me refugio en mi hogar, una caja de zapatos nueva y de color naranja, frágil y de papel rojo, en el que sueño con no necesitar salir de nuevo.

Para colmo suspendieron el concierto de White Rose Movement