Hace tiempo ya que la figura del Hacker se ha convertido en una más de las estrellas POP, junto a futbolistas, cantantes, y “talentos” varios, como por ejemplo la mística que encienden algunos de los más geniales como el famoso hacker Geohot.  Vale, quizá no dé para tanto, pero todo llegará. De hecho cada vez hay más chavales que asombran y epatan por una actividad que es más una forma de vida que otra cosa, además, bastante revolucionaria, más de lo que en un principio se puede llegar a pensar. Los hackers actuales ya no se miden en tanto y cuanto han traspasado las fronteras digitales de Estados y corporaciones como la CIA o el Pentágono, como en los años ochenta y noventa, Wikileaks aparte. Ahora los hackers estrella desvencijan crípticos sistemas de diversas mercancías de ocio y consumo masivo, abriendo caminos para la libertad de una manera menos política y mucho más domestica, al menos en apariencia, porque lo suyo es realmente una actividad muy marxista, una especie de Robin Hoods de la tecnología.

El hackeo reciente de la consola más monolíticamente infraqueable, la PS3 de $ony, ha desatado una chispa que ha abierto una auténtica guerra que puede derrumbar muchos de los cimientos de la sociedad de consumo tal y como nos la estaban escribiendo. Me ha impresionado mucho la reciente nota del hacker alemán Graf_Chokolo, repleta de contenido y emoción, en uno de los alegatos revolucionarios más impactantes de este siglo. A Graf_ChoKolo la policía Alemana le ha requisado hace algunos días todo su equipo y espera un juicio de costes millonarios. Esto es lo que dice:

Sabéis chicos, diréis que estoy totalmente loco, pero nunca he dormido mejor que en estos dos últimos días. No sé cómo explicar esta sensación pero no me importan las amenazas de cárcel y las multas millonarias, Sony me pide unos 750.000€ si no coopero, no me conocen en absoluto, podrían pedir el doble y no me importaría. Cuanto más pidan, más alta será mi motivación. No entienden lo que me apasiona. El dinero e incluso mi vida no significan gran cosa para mi sin conocimiento. Tengo una mente científica y el conocimiento es el alimento de mi cerebro. Sin el hacking [HV, Linux and FreeBSD kernel hacking] mi vida no tiene significado.

Echo mucho de menos mi HV [Hypervisor]. En los últimos dos días he estado tan “hambriento” de conocimiento que ya no puedo controlarlo más. Necesito el conocimiento y la investigación, es lo que le da sentido a mi vida. La cárcel e incluso la muerte ya no pueden contenerlo.

El abogado de Sony me preguntó por qué hago lo que hago, si era por mi odio hacia Sony. No puede entender porqué lo hago porque a él le pagan por lo que hace. A mi no. Incluso ahora no le guardo rencor a Sony. El odio nubla tu mente, te aleja de las cosas importantes. Yo tengo un mejor uso para mi mente y mi conocimiento.

Así que Sony, fallaste de nuevo, te llevaste todo mi equipo pero mi mente todavía es libre y no puedes controlarla. Fallaste de nuevo. Eso solo son herramientas, puedo conseguir nuevas y continuar con mi investigación del HV y traer de nuevo Linux a la PS3, el cual nos quitaste. Si quieres que pare tendrás que matarme porque no puedo vivir sin programar, sin el HV y sin el hacking del kernel de Linux. Sabes quien soy y donde vivo, así que ven a por mi!!! [...]

Los hackers realizan más explícitamente que nadie aquello que argumentaba el sociólogo francés Pierre Bourdie, que a la realidad había que de-construirla. Y eso hacen estos chavales con la Sociedad de consumo actual, en el sentido menos simbólico del término. Quizá la guerra de verdad no este tanto en los papeles de Wikileaks, y sí en conquistar los objetos de consumo que nos rodean, rebelarmos y liberalizarlos. En ese sentido se está librando una batalla entre grandes corporaciones con tiburones con corbata y un ejercito de brillantes chavales con granos en la cara, que sin querer o sin estructuración alguna, están debolviendo a la gente sus derechos sobre las mercancías.

He aquí algunos datos para la reflexión:

- La página web de Homebrew español, El Otro lado, es la séptima página web más

visitada de Internet en España, por detrás de Google, Facebook, El País, Live,

Marca, y El Mundo.

- $ony puede saber con tan sólo con navegar por Internet con la PS3, a través de un log que manda la máquina a la central de la empresa nipona, qué programas utilizas.

- $ony ha solicitado por Internet varios puestos de trabajo para un departamento de Antipiratería. En ellos llama bastante la atención que se solicita “Hablar un español fluido”.

- Al hacker que hackeo el código del periférico de Microsoft Kinect, el hacker Marcan, se le dio muy bien el hackeo, sólo tardó 2 horas en hacerlo después de ponerse a la venta.

- Al hacker que hackeo el windows Phone 7, la empresa de Bill Gates le mandó una camiseta con el texto: “Yo fui el primero en hacer jailbreak a WP7 y lo único que conseguí fue esta asquerosa camiseta”

-Antes de ayer se lanzó la nintendo 3DS al mercado nipón. Pues bien, ya hay flash cards funcionando con copias, aunque por el momento solo con los juegos de la Nintendo DS.

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Ya. Hay problemas, nudos, diatribas más importantes, que emergen desde el abismo hasta el umbral de tu escalera, esa escalera que te sube y te baja, o que la bajas y te sube. Ya,  La verdad es que podría estar escribiendo sobre otros temas, algunos a punto de desaparecer en la nada. Pero voy a citar aquí lo único que  me importa actualmente, lo único que me quita el sueño. Es tanta la excitación que tengo que creo que excede en mucho a la que tenía la primera vez que fui en 1999. También fue la última, y no porque no hay querido volver, aunque el año aquel de la espantada se me quitaron las ganas por unos buenos años. El caso es que ha salido el horario de las actuaciones en el festival Gotik Treffen en Leipzig, y después de mucho estudiarlo, he tomado mis decisiones, muy dolorosas en la mayoría de los casos. He pensado a qué conciertos voy a ir y esto me tiene realmente ocupado. Vaya trabajo.

Evidentemente, hay que tener una idea a priori de lo que tienes que hacer, porque sino hay plan te privas del placer de romper las reglas, aunque realmente, veo difícil variar un centímetro los horarios. Por eso me he propuesto publicar la selección de los conciertos a los que voy a ir . Si quieres hacer lo mismo te recomiendo que eches un vistazo al link que me ha mandado Elena,  en el que el tema de los horarios está mucho más trabajado que en la web oficial.

Viernes 21-05-2010

Después de almozar junto a Elena, María Estigia, Louise, La Cosita, Guillermo y demás deliciosos comensales en el picnic victoriano, nos tendremos que ir moviendonos con el postre en la boca para llegar a los primeros grupos del evento:

Felsenkeller

-17:00h Rose Rovine e Amanti

- 18:20 Hide & Seek

- 19:40 Argine

Luego habrá que salir al Agra con la ambrosia del Dark Folk transalpino todavía susurrandonos en nuestra espantada para aterrizar en el Agra de las mareas negras y abismos oscuros para perdernos en la masa. Será un placer allí entonces disfrutar de lo que nos puedan ofrecer…

Agra

- 21:10 Conjure One

- 22:30 Kirlian Camera

- 01:00 Brendan Perry (disfruta de este video grabado por un servidor en su concierto en Madrid)

La noche de Walpurgis ya nos condenará a divertirnos en cualquier antro… Ya veremos… Lo de las fiestas ya me da más igual, me gustaría que fuera un variadito, pero ya veremos…  Bandas ajusticiadas en este día y que me apetecian disfrutar: Attrition, mona Mur & En Esch, Jarboe y Legendary Pink Dots… ¡Maldición!

Sábado 22-05-2010

Espero no estar de resaca porque el tema empieza pronto…

Volkspalast

- 15:00h Andrew Lillies

- 16:20 Hekate

Y con mucha resistencia, tristes por decir adiós a Sonner Haggal y arghhh, Patrick Leagas y Freya Answynn, me marcharé al Agra a sudar las primeras fiebres industriales.Cambiar de recinto no es recomendable, porque te puedes perder todo, pero en este caso lo hacemos pronto, y además, al sitio más grande, el Agra.

Agra

- 17:40 Orange Sector

-18:50 Rabia Sorda

-20:00 Rotersand

-21:30 X Marks The Pedwalk

-22:50 Leather Strip (la verdadera razón por la que me pierdo a Patrick Leagas, sniff)

Como fin de fiesta nos acercaremos a la 01:30 a ver a Alien Sex Fiend… Este sábado la sangría es dolorosísima… Me pierdo aparte de lo antes mencionado a Sol Invictus, Madre del Vizio, Ataraxia, y Pink Turns Blue entre las llagas más acuciantes… ¡Qué Satán tenga piedad de mi larga miseria!

Domingo 23-05-20110

El día más fácil, no hay más remedio que petardear en…

Kohlrabizirskus Leipzig

-18:20 Auto-Auto

-19:20 S.P.O.C.K.

-20:20 Colony 5

- 21:30 Elegant Machinery

- 22:50 Welle:Erdball

Sin comentarios… Lo único malo el perderse a Faith and The Muse, Diary of Dreams, Suicide Commando, Novalix Deux, Arcana, The Deep Eynde, The Essence… y Diamanda Galas…

Lunes 24-05-10

El lunes, es un decir, es el día más flojo. Hay menos gente, no sé cómo estaré a estas alturas. Me imagino que estilo General Custer en Little Big Horn, sobre un sofa con la bandera pirata por montera…

Aquí tengo más dudas…

seguro quiero ver esto:

Parkbüne

-19:40 Kommunity FK

-20:50 Gitane Demone

Ir antes al Kolrabizirskus Leipzig para ver tan solo a Monolith (17:00h) y Kiew (18:10h) se me antoja despiadado, sobre todo dejando a The Klinik… Perderse a Amber Asylum es terrible, pero coincide con Gitane Demone.

Después de Gitane Demone, quizá nos dé tiempo a llegar a Nurse With wound que empieza a las 23:20h… lo que será el penultimo acto de despedida del Gothik Treffen… Después de la traca final… No sé en que condiciones voy a volver, pero lo que es seguro, es en cuales voy. Y son idoneas para disfrutar de estos momentos, como el mariscal que desde lo alto de una montaña, vislumbra al enemigo antes de atacar.

En fin, que me estoy poniendo épico.

Después del día D lo perdí todo. Familia, amigos, todo. Me costó no pegarme
un tiro como hicieron muchos otros. La gente caía en la desesperación y no
había futuro ninguno. Nunca lo hubo en realidad. La máquinas fueron poco a
poco hurgando en la herida de una humanidad sin ideas y sin alma. El
apocalípsis fue desde entonces cosa de todos los días y la lucha por la
supervivencia se instaló para siempre entre nuestros días y nuestras noches.

Así que me puse manos a la obra para recuperar El Legado. Conocía varías
tiendas y a varios coleccionistas, y poco a poco, arriesgando mi vida en más
de una ocasión, recuperé de los escombros el impulso de una humanidad
perdida. Lp´s, Cd´s, cassetes, cualquier cosa me valia. Mientras todos
supieramos quien era Iggy Pop, todo iria mejor. Comencé pinchando en los
bajos de las estaciones de metro, en el interior de las bases de la
resistencia humana, donde fuera, en vagones vacios o en salas de
mantenimiento, daba igual. Solíamos hacerlo antes de nuestras escaramuzas,
antes de nuestros ataques suicidas. Bailabamos como si fuera nuestra último
día en la tierra mientras en la superficie, el Metal reinaba sobre la sangre
derramada de la raza humana.

El Rock and Roll desahuciado, terrorista y tan tan humano, fue la antorcha
que iluminó la angustia que nos consumia. De nuevo, y por segunda vez, Los
Ramones, Einstuerzende Neubauten y Rafaella Carra salvaron del vacio a la
raza humana. El futuro del mundo se fragua en noches subterraneas como esta.
¡Bien pudiera ser la última!

Rock and roll Resistance — Anticyborg techno - Apocalyptic Folk - Skynet
Punk - AK47 Noise - Swarzenegger Pop - T -800 Noise - Industrial Noise

Clash, Rezillos, Duran Duran, Ministry, Swans, Death in June, Bauhaus, IAMX,
Ultravox, Blondie, Death In June, y cualquier cosa menos Guns and Roses…

Siempre he creido que Demian hacia las canciones de Ô Paradis pensando en mí. No paro de identificarme con lo que dice, con lo que susurra a lomos de su rimas, lo que se le escurre entre sus timbales, lanzas aguerridas de un chico timido de los 80. No paro de pensar que al hacerlas me tiene en su mente, porque de otra manera no podría explicar por qué las siento tan cercanas, Es evidente que no las escribe pensando en mí, pero sólo porque es imposible lo creo.

Demian siempre toca esa tecla que me abre el corazón dando un violento portazo.

Uno de mis cinco conciertos de toda la vida fue uno que dieron hace años en El Laboratorio, con Rosa, un delicioso concierto borracho de blanco y negro, una pieza de museo inmortal en el tiempo, una foto frágil y suave, tragicamente eterna. Me acuerdo que no paraba de reir de pura felicidad. Ojala se repita la mitad de la magía de aquel día.

“Quiero tocar en Madrid, y si no lo organizas tú no vengo”. Bueno, pues ya está, la suerte está echada, aquí tenemos nuestro sueño compartido, y qué féliz casualidad que la fecha que nos ha escogido sea la del apocalípsis por antonomasia, el 11-S. Un bonito final con la Banda Sonora Original del Sr. Recio.

Nos vemos el miercoles aquí

Y por cierto, pincharé algunos temas antes, entre, y depués del evento. Algo delicioso, como de costumbre.

¡Hoy tenemos melones de Torre Pacheco, lo mismo de cada año!, ¡y traen la calidad buena!. No les engañamos ni con el melón ni con la sandia, ¡son dulces como el caramelo!… 

 agitador cultural local, vendedor de melones, Todo los días a las nueve de la mañana

Estoy supuestamente de vacaciones, y digo supuestamente porque estar de vacaciones es todo un trabajo. En la sociedad de consumo, ya se sabe, se explota hasta cuando no estas trabajando, ya que el ocio es alineamiento también, y qué decir de las vacaciones en la playa, una actividad supuestamente libre pero encadenada al aburrimiento y escarnio abrasado. El dinero que has ahorrado a base de sudor y lágrimas te lo pules también en una supuesta orgía de placer y bienestar como son las vacaciones, devolviendo el dinero que te han pagado en la fábrica a los explotadores de medios de producción de ocio, que curiosamente, ¡oh casualidad!, suelen ser los mismos. Sin embargo las vacaciones son el Dorado del currito, un riachuelo vacío y repleto de buscadores de oro, de mirada anhelada, con sus copiosas y gritonas familias, sus toallas de motivos dalinianos, esterillas quejumbrosas y tumbonas de colores chillones. Menudos bodegones se ven por aquí. Dios, es que San Joan d´Alacant es muy muy mediocre. No hay para más.

Y sí, finalizó el Festival Internacional de Benicassim, y de los pocos a los que he asistido, ha sido de largo el peor parado, y no lo digo solamente por las cancelaciones de sus conciertos el viernes, sino precisamente por la baja calidad de los que llegaron a actuar. Me decepcionaron casi todos exceptuando Peaches y Franz Ferdinand. Además, el festival es ya un festival inglés, y lo que en principio es una experiencia estimulante y con posibilidades de intercambio cultural real al final se convierte en un martirio, porque sufrir a los ingleses es toda una mastodóntica prueba.

Las condiciones metereológicas no fueron nada comparado con las que pasamos viendo a los Killers, una banda extraña y moña que ni comprendo ni la entiendo. El caso es que -no pregunten- al final estuve en una supuesta “privilegiada” tercera fila de visión. Un agitador de pub inglés o algo parecido vino nadando entre la multitud a mamporros con su novia la princesa cutre del electro-clash. Les daba igual todo. Vivir o morir. El chaval empujaba a saco con ese rostro “Joker” que tenían muchos ingleses pasados de drogas y alcohol. Ustedes rianse pero ver de cerca a uno de estos comensales a menos de un metro es terrorífico. Así llegaron hasta una posición paralela a la mía. No sé si llegaban a los 20. El tío se lió a hostias con el de al lado, y en lo que doy la vuelta y me incorporo estaban abrazándose y cantando la canción. La gorda de atrás me restriega las tetas mientras baila, y de todas las chicas inglesas guapas que hay en el FIB a mí me ha tocado la camionera. En lo que me giro la oronda inglesa, totalmente ofuscada y roja como un tomate le propina al anterior sujeto unas formidables hostias “thacherianas”… El golfo se parte de risa.

Una ardilla pequeña hija de la gran bretaña, pelirroja y golfa como ella sola, le quemó con su cigarrillo el brazo dos veces a la pija sevillana que había venido con sus amigas a ver a los Killers… Mientras la sevillana, morena y de ojos negros azabache soltaba “¡jó!, es ya la segunda vez”. Mientras “la ardillita” se daba la vuelta partiéndose el culo con sus amigas certificando otro intercambio cultural fallido.

No veas las risas de los ingleses cuando salió Alaska al escenario. Y eso que esta vez no se cayó. El caso es que ellos van a saco, para ellos el FIB es Jurassic Park, aquí se viene para hacer el hooligan prehistórico, olvidándose de toda compostura y de toda una tradición de dandysmo y sentimentalismo inglés. Los chicos van descalzos a todas partes, las cogorzas monumentales en masa asustan, organizan carreras suicidas entre la multitud -de un punto a otro empiezan a correr y si se pegan un peñazo con alguien, pues mala suerte-, se disfrazan de lo que sea, de hippie, de Nerón, etc.. Así que es necesario ya un capítulo de Little Britain en Benicassim. Sólo con sacar la camara y grabar un poquito ya lo tienen.

No todo es malo, afortunadamente no llevan camisetas de grupos, porque eso es una cosa muy española, el vestir mal, y tampoco llevan gafa-pastas, y sabido es que los ingleses creen que los españoles indies tienen algún problema con la vista.

Los indies españoles han huído de Benicassim. Los españoles que quedan son “casuals”, o entran gratis. Los ingleses lo han conquistado, y su aliento canta a cerveza, pero al menos son más punks que los españoles indies sensibles y atormentados. Mejor malo desconocido que conocido. Además prefiero Oasis a los Planetas.

Y aquí estoy en San Joan D´Alacant, dónde la mediania social cubre la playa. Tengo una gotera en el apartamento. En el piso de arriba un inquilino que no paga desde hace dos años viene a escondidas para dormir por la noche. Los dueños del piso han cambiado de cerradura, y han quedado allí sus chaquetas, sus botes de tomate abiertos y sus posters de la NBA. El seguro arreglo su tubería corroída pero resulta que la tubería de los vecinos del bloque de al lado también supura agua, así que me pongo en contacto con ellos. Dos jubilados, un ex poilcía y una señora quemada a la que luego me entero llaman la Pantera Rosa me dicen que es imposible, que no, que ellos no tienen las tuberias rotas, que la sangre les riega bien el cerebro. Me tratan a patadas. Ella cree que como su marido es ex-policía y está en la Comunitad Valenciana, pues tiene carta blanca para hacer lo que quiera. Y por supuesto me conoce, sabe cuando vine, a que hora salgo y cuantos somos. La Pantera Rosa y el Inspector Closeau, además de unos cotillas redomados, al final, han recibido la visita de la administradora de la finca y mañana un fontanero creo que le arreglará las cañerías a los viejos. El agua que cae de mi techo sospecho, cae de sus cerebros por las noches. 

Los edificios de vacaciones, podridos y abandonados por dentro, son un símbolo de esta sociedad en vacaciones, un viaje a lo más profundo de las clases proletarias embadurnadas de bronceador y excremento, engañadas y estafadas no solamente cuando trabajan. 

Escribo desde una torre en Castellón en un mar de ladrillo y especulación, en un clásico bodegón ideado por el PP, en esta comunidad valenciana de especulación y corrupción.Ya estoy a salvo.  Son las 12:50 de la mañana y me alegro de estar vivo, algo inusual en este cuerpo desvencijado de suicida cobarde. Elena está tomando uno de sus horribles batidos de soja mientras mira por la ventana, probablemente pensando en los terribles acontecimientos que vivimos ayer en el FIB, tras la cancelación de los conciertos por el viento semi-huracanado, en este caso, no provocado por ninguna banda desde el escenario, como es norma y menester en este festival.

La verdad es que hacía tiempo que no vivía una sensación de apocalipsis tal, quizá desde el famoso concierto de los Horrors en la Moby Dick en Madrid. En general, el caos del que hablan en los periódicos no es más que un espejo de lo que pasa todos los días. Quiero decir que ver a tropecientos hooligans ingleses de borrachera colectiva es ya de por si realmente espectacular, y por sí solo es ya lo bastante caótico como para defender que el apocalípsis viene a plazos todos los días. El fuego que se produjo en las inmediaciones del recinto, no responde sino a una llamada del diablo, una señal malefica maldiciendo al FIB con su aliento de posesión infernal. Fue la señal y el presagio que aullaba a los presentes de que algo malo iba a pasar.

La producción, el estructuralismo humano y racional de hormiguita, controlador del caos que conocemos, se derrumbó ante el empuje del viento huracanado que soplaba con fuerza, despeinando mentes y desencajando la rutina festivalera.

Un grupo de los típicos indies españoles gafapasta, una especie de hermanos Dalton fans de La Bien Querida, andaban azarosamente entre el gentío buscándose un hueco en el que resgurdarse. De repente, como quien no quiere la cosa, una damisela inglesa, con vestido corto de flores, pelirroja prerrafaelita y de carnes dignas de cuadro de Rubens, caía desde el montículo dando vueltas de campana descontrolada y espectacular, impactando contra las piernas de los sorprendidos indies igual que una bola de hierro impacta en la bolera con los erguidos e imperterritos bolos.

Los chicos se miraron como en una película muda, y no sin pasar cierto tiempo, microsegundos eternos, decidieron a subir e incorporar a la bella dama. La chica llevaba una diadema de estas que le compro a mi hija de princesa en el todo a cien a los chinos. La escena parecia más cercana a Valle-Inclán que a Jane Austin, pero tenía rasgos de ambos. La hija de Gran Bretaña, tenía la mirada perdida, ausente, y con dolor empezó andando haciendo eses y ejerciendo un autismo a la máxima potencia. Uno de los chicos vió una oportunidad de triunfar y soplo junto al viento un tímido “¿necesitas algo…?”… lo cuál incremento la velocidad del viento algunos kilomeros por hora más, llevándose a nuestra heroína igual que una bolsa de plástico voladora, rebotando, subiendo, bajando, sin rumbo fijo ni destino, a la deriva en el mar. Escenas como esta se agolpan en mi memoria.

De estas damiselas neo-hippies con olor a muñeca Bratz, no había una ni dos, sino decenas de ellas gritando blancos y mudos gritos de silencio. Iban flotando entre la gente, pidiendo auxilio sin hablar. Mientras, La gente se agolpaba en torno a los pocos reductos de música que proporcionaba el festival. Lo único que se oía era el golpear y silbar del viento enfurecido. La carpa del Guitar Hero proporcionó entonces los mejores conciertos, y los puestos de los comerciantes y tenderos varios hacian su agosto vendiendo cualquier cosa.

La zona VIP se vino abajo, las vallas cayeron, y por una vez las barreras entre las clases proletarias y burguesas desaparecieron. Un inglés me preguntó la posibilidad de iniciar una revolución, una “riot” británica-española. Siempre me pasa lo mismo, llevó el terrorismo escrito en la cara.

Nos tumbamos en un lugar abierto, en un puff blanco y cuadrado de diseño en la zona VIP mientras el Simpa iba a buscar a su novia que llegaba tarde, y tenía además que acreditarse. Hicimos muchos chistes juntos, pues el gracioso menester del bueno del Simpa era el acreditar a su novia para el apocalípsis FIB. Lo más inteligente era salir de allí lo más rapidamente posible. 

Aunque en realidad, no paso nada realmente grave. Sí, un fuego a la entrada, boyante pero nada que hiciera peligrar a la población FIB, y luego un fuerte viento racheado que hacia tambalearse las estructuras y cimientos de nuestra civilización, y pese a que Paul Weller pusiera su grito en el cielo, no lo puso en el de la organización, porque se hizo lo correcto. No creo que haya que cargar las tintas contra la organización.

En relidad, todos los días en el FIB son como el triunfo de la muerte de Brueghel el viejo. Es lo más cercano que se me aparece en estos momentos. Miles de personas huyendo de la muerte y luchando por gozar en un mundo de escarnio y destrucción. Fue una sensación indescriptible, desde luego mucho más intensa que el horrible concierto de Oasis el día anterior.

Lo siento por la organización, y los fans que quería ver a los grupos, pero no sé si me entendéis cuando digo que algo bello y romántico hay en la naturaleza todopoderosa que arrasa la mediocre existencia humana.

¡Vaya semanita de conciertos en Madrid!, el día 12 de Noviembre de Spandau Ballet, el 13 Rammstein y el 16 ni más ni menos  que Depeche Mode. A veces pasan estas cosas, grupos que coronan con sabor a oro y diamantes los montones de chucherias enfundadas en vinilo en tus estanterias, se ponen deacuerdo y te regalan una semana de ensueño.

Ni decir tiene que aprovecho la ocasión para recordaros que no estaré disponibledurante esas fechas.

El día que comenzó la gira se murió el padre de Andy Fletcher, y ahora Gahan está enfermo. Según la página web oficial tiene gastronteritis, ¿te lo crees? Se han cancelado varias fechas, hasta el día 21 en Zagreb. En principio no se sabe nada del estado de Gahan, ni si se van a cancelar más conciertos… Increíble este vídeo… Todo el mundo esperando, sale un tío de Live Nation que dice que está enfermo, y para casa…

Lo que sí sabemos es el “set list” de la gira, que recupera viejos temas como “Master of Servant”, “Fly on the Windscreen”, “Strangelove”, “In Your Room”, “Stripped”… Se ve que después de varias giras tocando las mismas canciones, han querido variar y han conseguido renovar el directo, y eso es una estupenda noticia para los que les venimos siguiendo desde hace años. Esperamos poder disfrutarlo dadas las apocalípticas noticias que vamos teniendo de la misma… Llama la atención que sólo mantienen un tema del “Playing The Angel”, lo cual está muy bien. Ninguno de “Exciter”, y del “Ultra, sólo “It´s no Good”. Vaya limpia, sí señor, muy bien…

Este es el set list definitivo…

- In Chains
- Wrong
- Hole To Feed
- Walking In My Shoes
- It’s No Good
- A Question Of Time
- Precious
- Fly On The Windscreen
- Jezebel
- A Question Of Lust
- Come Back
- Peace
- In Your Room
- I Feel You
- In Sympathy
- Enjoy The Silence
- Never Let Me Down Again
- Stripped
- Master And Servant
- Strangelove
- Personal Jesus
- Waiting For The Night

Y este el que me gustaría a mí…

-In Chains
-Wrong
-Walking in my Shoes
-Ghost
-Comeback
-Fragile Tension
-In Your Room
-Rush
-One Caress
-The Things You Said
-Enjoy the Silence
-Policy of Truth
-But Not Tonight
-Stripped
-It´s Called A Heart
-Fly on the Windscreen
-Shake the Disease
-Behind The Weel
-Strangelove
-Master and Servant
-People Are People
-Blasphemous Rumours

Me ha costado mucho elaborar este “set list”, y me duele dejar temas fuera… Pero bueno, no me puedo quejar al respecto de la real, para nada.

Y para los que quieran saber qué pienso del “Sound of the Universe” de Depeche, podéis leer la crítica del disco aquí.

Los ciclos económicos, decia el personaje interpretado por Peter Sellers en “Being There”, cuya traducción, supongo, realizada por la esposa del taquillero, en España es “Bienvenido Mr Chance”, son como el  paso de las estaciones del año. Hay ciclos en los que el jardín muere, concretamente en invierno, algo que es normal siempre y cuando no afecte a las raíces. Así pues la primavera de la felicidad siempre vendrá. Así es la naturaleza del capitalismo, una supuesta tómbola de luces y color en la que hay ciclos de expansión y otros de contracción. Lo que no cambia es que la clase dominante siempre vive bien, haya crisis o no. No todo el mundo puede decir lo mismo.

Hoy, os aviso, esas raíces económicas están podridas, inutilizables, y quien sabe que florecerá en primavera a parte de flores, líbidos variadas y colas del paro…

Son muchos los sectores afectados, cuyas condenadas raíces llevan tiempo infectadas, pero en el caso de la prensa parece que la cosa va muy en serio. A la crisis de objetivos y de identidad de la que disponen los medios de comunicación actuales se une la económica. Sueldos miserables, mileuristas, condiciones de trabajo difíciles, e implantación de la nueva moda, tener los menos asalariados posibles y hacer autónomos a la mayor parte posible del personal. Amén de aprovecharse de la situación de la crisis para hacer limpia de personal o cerrar periódicos -al menos echar al personal y meter contenido vacío- como es el caso de ADN.es, situación que he vivido muy de cerca.

Hace tiempo ya que el periodista acepta las presiones de los grupos empresariales que los sustentan, prostituyendo su supuesta vigilancia y control de los tres poderes democráticos para convertirse en un asalariado del grupo-imperio que lo paga. Prisa, Vocento, Planeta, por poner algún ejemplo, utilizan sus medios de comunicación de forma empresarial. Sólo es noticia lo que les hace ganar más dinero. Un ejemplo tonto, para Tele 5 ha dejado de ser noticia la Formula 1 porque ahora han dejado de tener los derechos y los tiene la Sexta.

Una vez estuve colaborando en un estudio sociológico en el que una empresa con un canal de televisión por cable quería desarrollar un canal de tribus urbanas, con la idea de venderles los productos de su grupo empresarial. Los contenidos, evidentemente, se enlazaban con sus productos.

Por eso sorprenden los casos en los que a pesar de todas las dificultades,hay propuestas independientes o que mantienen una postura coherente. El periodico quincenal Diagonal es un ejemplo de ello. Y también lo ha sido ADN.es a pesar de estar ubicado en un imperio tan reaccionario como Planeta.

Su sección de cultura en la que he tenido el honor de participar como colaborador ha sido una fuente de contenidos en los que ha habido una propuesta muy diversa, seria, y a la par presentada de forma divertida. Evidentemente había que estar en la presentación del último bodrio alienante de Ruíz Zafón, pero acompañando había perlas diferentes, inquietas y abiertas a multiples propuestas. Se nota que Marta, Elena, Carmen y Javi tenian la inquietud de hacer descubrir otras cosas, diferentes a otras secciones de cultura de otros periódicos. Yo creo que daban más que cualquier otra sección de otro periódico. Hablaban de lo clásico, de lo alternativo, y además incluian dosis de serie B, porque la cultura ,además de un verso en el cuello de una académica pajarita, también es una máscara de lucha libre sobre un videoclub de tercera regional… Seguro que me entiendes, pese a la insoportable cursileria de la metáfora.

Antes de despedirme, podéis despediros de la redacción de ADN aquí.

En cuanto a un servidor, estos son algunos de los artículos que me publicaron en ADN.es, recopilados para mayor gloria de una muerte injusta, prematura, romántica, y para mayor desgracia, en su mejor momento, cuantitativa y cualitativamente. El cadaver que ha quedado es un exquisito portal a una muerta dimensión demóniaca. Triste.

El artículo sobre Laibach

El artículo sobre Einstuerzende Neubauten

El artículo sobre Aleister Crowley

y también el artículo sobre la influencia de Mr.Crowley en el rock

Hasta nunca. Nos vemos en el infierno.

hace 18 años...

Este pedazo de papel arrugado de aquí a la izquierda yace desde ayer huérfano, abandonado, recobrando un nuevo significado desde que Lux Interior se ha descalzado para siempre de sus tacones de aguja. Lux interior ha muerto. Qué putada.

El caso es que los objetos no tienen vida propia, tienen la que les damos, aunque en este caso, también tienen la vida que les quitamos, resultando su significado diferente según devienen los acontecimientos. Hoy me toca reflexionar sobre este arrugado trozo de papel a raíz de la tragedia de Lux.

Tenía 20 años, un coche, y mi colección de discos de the Cramps pegados sin remedio al plato del tocadiscos. Mi compañero universitario David, que tenía un master en pogo punk en Getafe,  me acompañó hasta Zaragoza, ya que los Cramps vetaron Madrid en sus giras después de sufrir el “cariño” de los punks madrileños en un concierto pasado. Era una oportunidad de oro.

La fuerza y el talento que The Cramps desbordaron aquella noche no se puede describir con palabras. En los bises, después de haber sido zarandeados por el zumbido estridente del Rock and Roll más marciano y salvaje, después de que Poison Ivy se riera cuando le saqué la lengua, y después de que Lux Interior se bebiera nosecuantas botellicas de vino del lugar, empezó uno de los momentos más memorables que haya tenido nunca como espectador de un concierto de Rock and Roll. Ese día Lux Interior cambió mi vida, y nunca había visto a nadie que me diera la clave de los misterios que escondía la palabra Rock and Roll: peligro, salvajismo, sangre, caos, servido todo en una bandeja de plata con la palabra glamour reluciendo en su base.

Lux salió del agujero en el centro del escenario, que había creado concienzudamente en el anterior tema con la base del micro. Las astillas de madera habían revoloteado como polillas danzantes bajo los tacones de Lux. Después, ya en los bises, su cabeza asomaba palida por el agujero, micro en mano, bramando y surgiendo como un ave fénix en fuego consumido, marcando con el batir de sus alas el baile más salvaje y absolutamente desprendido de todo pensamiento racional o humano. Aquello era un animal.

Bajo el mantra eterno de “Sufin´Bird” Lux se subió a los andamios laterales del escenario, hasta que llegó a los focos de luz, jugandose la vida. Les arrancó el celofan y se los comió. Luego bajó -todo con tacones de aguja-,y se cepilló otra botella de vino en segundos. Los churretones de vino, rojos como la sangre, salian de su boca compitiendo en intensidad con el rojo de sus encolerizados ojos. Estaba poseído.

Cogió la botella vacía y la puso en el pie de micro. Empezó a zarandear circularmente el pie de micro con la botella sujeta precariamente hasta que esta se soltó yendo a parar a unas jóvenes lugareñas  que estaban justo delante mía. Ni cortas ni perezosas, en un arranque totalmente animal y salvaje, las chicas, que parecían inofensivas, se revolvieron y cogiendo la botella de nuevo, se la tiraron a Lux violentamente, totalmente a quemarropa. Nunca olvidaré esa botella verde dando vueltas como una peonza  desde mi angulo recto a la cabeza de Lux Interior.

Lux la esquivó habilmente mientras se le caía otro etílico “Surfin´Bird” de la boca. La botella impactó intacta en el suelo enfrente de la batería, demostrando tener más vidas que un gato. No sé como sería el vino pero el vidrio era de primera calidad. Lux la cogió de nuevo y con mirada de asesino, se abalanzó hacia delante con la botella en alto, ahogándola del cuello, dispuesto a incrustarla en el cráneo de las sorprendidas chicas que se atrevieron a tanto. Ellas se echaron para atrás. Blancas del susto, se agacharon junto a todos nosotros llevándonos todos las manos a la cabeza. ¡nos iba a matar!

Cuando oimos el sonido seco del cristal no vimos ninguna cabeza decorada con navideños motivos fabricados en vidrio, ni ninguna sangre brotando a borbotones de cualquier descerebrada. Lux  había roto la botella en el primer monitor de retorno enfrente justo nuestro. Con todos paralizados, no sabiamos que hacer, si echarnos a llorar o cogerle del cuello y matarle allí mismo.

Entonces, con la banda todavía zumbando alrededor, lux cogio el micro, lo puso en el cuello de la malograda botella, y poco a poco fue rezando un suuuuurfiiiiinnnnnnBiiiiiirrrrrdddddd que sonaba espenpentizado, deformado por el vidrio y la unión de la sangre y el alcohol que colgaba del micro.  Lux volvió a agitarse bailando como una peonza dando vueltas sobre el escenario cantando como un poseso.

A esas alturas, nosotros ardiamos consumiendonos en Las Inmortales Llamas del Rock and Roll salvaje, real y super cool que Lux Interior protaginizaba. Nos unimos a él, abandonándonos a un estadio superior, abandonando toda sensación personal y abrazando sin remisión al lado más salvaje del Rock and Roll.

Mi vida nunca volvió a ser igual.

Gracias, Lux, por aquello y por lo demás.

Lo siento, Ivy. (¿qué haces mañana por la noche?)

asimiliando a Lux Interior, versión Monreal