Después del día D lo perdí todo. Familia, amigos, todo. Me costó no pegarme
un tiro como hicieron muchos otros. La gente caía en la desesperación y no
había futuro ninguno. Nunca lo hubo en realidad. La máquinas fueron poco a
poco hurgando en la herida de una humanidad sin ideas y sin alma. El
apocalípsis fue desde entonces cosa de todos los días y la lucha por la
supervivencia se instaló para siempre entre nuestros días y nuestras noches.

Así que me puse manos a la obra para recuperar El Legado. Conocía varías
tiendas y a varios coleccionistas, y poco a poco, arriesgando mi vida en más
de una ocasión, recuperé de los escombros el impulso de una humanidad
perdida. Lp´s, Cd´s, cassetes, cualquier cosa me valia. Mientras todos
supieramos quien era Iggy Pop, todo iria mejor. Comencé pinchando en los
bajos de las estaciones de metro, en el interior de las bases de la
resistencia humana, donde fuera, en vagones vacios o en salas de
mantenimiento, daba igual. Solíamos hacerlo antes de nuestras escaramuzas,
antes de nuestros ataques suicidas. Bailabamos como si fuera nuestra último
día en la tierra mientras en la superficie, el Metal reinaba sobre la sangre
derramada de la raza humana.

El Rock and Roll desahuciado, terrorista y tan tan humano, fue la antorcha
que iluminó la angustia que nos consumia. De nuevo, y por segunda vez, Los
Ramones, Einstuerzende Neubauten y Rafaella Carra salvaron del vacio a la
raza humana. El futuro del mundo se fragua en noches subterraneas como esta.
¡Bien pudiera ser la última!

Rock and roll Resistance — Anticyborg techno - Apocalyptic Folk - Skynet
Punk - AK47 Noise - Swarzenegger Pop - T -800 Noise - Industrial Noise

Clash, Rezillos, Duran Duran, Ministry, Swans, Death in June, Bauhaus, IAMX,
Ultravox, Blondie, Death In June, y cualquier cosa menos Guns and Roses…

30 años haciendo cualquier cosa es algo digno de mención. Pero 30 años reinventando un grupo fundamental en la historia de la música española es algo como para arrodillarse y dar gracias a la perversidad radioactiva de los robots industrialoides de Aviador Dro. Bien es cierto que sus discos más actuales como “Yo Ciborg” o “Mecanisburgo” no son tan impactantes ni esenciales como “Síntesis” por poner sólo un ejemplo, pero la importancia de este grupo es mucho más esencial en la historia de la música española de lo que parece.

Las propuestas “indie” de Servando en el mundo discográfico español fueron un paraíso en el aburrido panorama musical de los 80,  y la tabla de salvación que fue D.R.O. (Discos Radioactivos Organizados) para el emergente elenco de grupos esenciales de los años 80 fue sin duda alguna un momento que ha escrito uno de los mejores y más brillantes momentos de la historia de la música pop española. Bravo por Aviador DRO y por Servando.

Y por eso disfrutar de un concierto-homenaje como este es una buena idea, algo especial, sobre todo cuando nos encontramos con sorpresas tan renombrables en el elenco de artistas colaboradores. Descubrimos de esta guisa que Un Pingüino En Mi Ascensor sigue vistiendo de Chaqué, y cuál Dorian Gray se mantiene exactamente igual que siempre, bailando al son de “La Televisión es nutritiva”. Iñaki Glutamato ya no lleva su bigote, y se ha dejado el pelo largo, pero mantuvo con Servando Caballar un duelo interpretativo de alta escuela. Hasta German Coppini pareció estar en el mundo en su intervención. Aunque lo de Alaska fue algo impresionante, lo dió todo y además de estar guapísima derrochó olas de brillantina y glamour, que en una sala como la Joy Eslava se eleva a la décima potencia.

Aunque la palma se la llevaron los antiguos colaboradores, porque estuvieron todos, y fueron pasando todos por el escenario, y cosas mágicas pasaron. Extraño e impresionante fue la aparición de Arturo Lanz de Esplendor Geométrico. En el vídeo podéis ver también a Gabriel Riaza que se abraza a Arturo en escena, aunque este último no participó en el evento de forma activa. Extraño porque la enemistad con Servando ha durado décadas, con juicios por medio y todo, y parece ser que con esta aparición quisieron tirar pelillos a la mar, aunque la actitud indus-punk de Arturo quizá molestó a algunos, pero a un servidor le pareció un espectáculo imborrable, un auténtico “electroshock”, sólo tenéis que ver el vídeo de abajo. Sobran los comentarios. Quizá estaba siendo el desarrollo del concierto demasiado burgués, demasiado homenaje a la americana, como si fuera una reunión de viejos alumnos, algo faltaba. El arte de la transgresión lo trajo Arturo.

A los que le molestó, se delataron.

Sí, todos llevaban camisetas de Aviador Dro, menos Arturo, que llevaba una de Esplendor, y algo parece quedar del dolor de aquella separación, pero Arturo sigue siendo un punk con 50 años, sigue estando muy vivo, y los demás parecían estar recordando viejos tiempos. Arturo Lanz estuvo entre el saboteador y el salvador de la noche… En algún punto de ese espectro le encontramos en la gran noche de Aviador Dro.

Aunque verlos a todos sobre el escenario fue memorable. Ver a todos cantando “Nuclear Sí” fue increible. Han pasado 30 años y todavía tienen que recordárnoslo… Ya, el sonido no fue el mejor, y había momentos de cierta descoordinación, pero el Aviadro Dro y sus mecánicos especializados están por encima de cualquier consideración negativa de este tipo. La magía del aviador está en otras cosas. O lo ves o no lo ves, pero no se puede explicar.

Nos vemos en el 40 aniversario.

Hubo un tiempo en el que las canciones de Depeche Mode salvaron mi adolescencia. Martin & Cia eran capaces de aportar el equilibrio que me faltaba, llegando a con ellos a ser Uno sólo. Sin ellos mi existencia no hubiera sido la misma. Sí lo hubiera sido, y lo es, con otros grupos que adoro , se me ocurren ahora The Clash o Esplendor Geométrico por poner un ejemplo. Pero con Depeche Mode no es así, son imprescindibles. Y como yo,  todos los hijos del baby boom español, que parecieron en gran medida recibir el mensaje de Gore y cayeron hipnotizados por el misterio y la eterna elegancia de Depeche Mode.

20 años después Depeche Mode es un grupo de “Stadium Rock”, una marca registrada que al igual que U2 o The Cure, o quizá Bon Jovi o Bruce Springteen, no tienen otra finalidad que la de generar dinero manipulando las esperanzas del respetable. Un espectáculo de masas es un fenómeno que cada día está más lejos de lo que necesito en mi vida corriente, con dosis galopantes de alienación corporativa, así que estos conciertos tienen algo de despedida para mí.

Creo que hay mejores cosas que hacer que viajar a ver a Depeche Mode a Barcelona, aunque la excusa es buena si salimos de la monotonía de todos los días y vemos a viejos y nuevos amigos. No se puede decir que lo pasasamos mal, todo lo contrario. Aunque después de ver a Depeche Mode cuatro veces seguidas te das cuente de que nada es real. Ese gesto tan “espontáneo” de Dave con Martin y que tanto te gusta ver el primer día de concierto, es patético cuando lo repite el segundo día a la misma hora y en el mismo metro cuadrado. Y el tercero, y el cuarto día igual…

Por lo visto, mientras están tocando los bises al final del concierto, en la última canción, hay una furgoneta esperandolos detras del escenario, con los motores encendidos, preparada para salir a toda pastilla, con todas las puertas abiertas del Estadio, Centro deportivo, o lo que se tercie, para así no demorarse. Así que mientras ellos están “huyendo”, el respetable pide los bises, grita que vuelvan, llora, rie, o yo que sé. Pero ellos no están ahí para recibirlo, se van…

Los conciertos en Barcelona fueron más de lo mismo, un primer día flojo, y un segundo muy interesante, con algunos cambios en el set list, aparte de los acontecidos en Madrid en la segunda fecha, ya que eliminaron “Miles Away” por “Comeback” y al final del concierto aportaron un bis más, “Waiting For The Night”, quizá debido a que casi con toda seguridad editaran el DVD de la gira en Barcelona. Por cierto coinciden ironicamente en eso con Bruce Springteen…

La concurrencia el sábado era muy internacional, había personal de toda Europa, y el ambiente era magnífico. El concierto salió redondo y Dave y Gahan parecían disfrutar… Un éxito rotundo. Pero nada me parece real en el loco mundo del “Stadium Rock”…

Hasta la próxima Depeche…

Volví al lugar del crimen, porque volver a un Palacio de los deportes un día que toca Depeche Mode es volver a revivir pasados conciertos acontecidos por los tres de Basildon, y algo de emoción contenida, nostalgia, y dolor, se agolpan en tu pecho pidiendo explotar. Pero esos fueron otros tiempos, y aunque intento mentalizarme para disfrutar de lo que estoy viendo, se me disparan las imagenes de un Dave totalmente endemoniado autodestruyendose en una perversa danza en la gira del Violator, allá por 1991 o por ahí, ya no recuerdo bien.

Intento no hacer comentarios de abuelete, pero me es perfectamente inevitable, lo cual empieza a tener tintes dramáticos. Si quiero volver a ver Arte, voy a tener que resarcirme viendo a los Horrors el próximo 25 de noviembre, y esperar que la sorpresa del Rock and Roll arrase todos los prejuicios preconcebidos que tenemos sobre la vida. Sin embargo, con Depeche Mode, sé lo que va a pasar en todo momento, hay mucho espectáculo, pero medido y encerrado en una ecuación de algún físico-matemático. Dicho una vez esto, y dejando aparte mis presunciones totalmente pesimistas, he de aclarar que aunque solo sea por evocar, ver a Dave y a Martin juntos en un escenario es algo especial. Aunque estos ya no sean “mis” Depeche Mode.

Lo primero que hay que apuntar es que el último disco “Sounds of the Universe” es un lastre muy pesado de sobrellevar, y está sangrando al grupo. “Sounds of the Universe” es un disco que gusta a los que no les gusta Depeche Mode, un disco sesudo y frío que además tiene el beneplacito de la crítica especializada, con lo que ya podemos darlo por muerto definitivamente.

Hace varías líneas prometí dejar nostalgias aparte, pero no puedo, me desdigo. Ver un concierto en la etapa del Violator -la mejor- de Depeche en el que se empieza con “World in My Eyes” y ver como Gahan surge como un rayo electrificado por la corriente del vicio por el sexo desde la derecha hasta al centro, da dos vueltas, y sin mirarnos, coge el micro como si fuera una ramera, y dice aquelo de “Let me take you on a trip”, no es lo mismo que salir al escenario y tocar “In Chains” como quien va y ficha para entrar en el trabajo. El concierto en esta gira no empieza hasta el cuarto tema, “Walking in my Shoes”. Qué diferencia.

Tampoco nosotros somos los mismos. Sorprende bastante el ver que en la cuarta fila en la que estaba, te llamaban la atención si dabas una pequeña patada a alguien o tocas sin querer la cabeza de alguien. El público, burgués y aristocrata, me pareció bastante vulgar, nada que ver con aquellos tiempos -otra vez- en los que la gente que no vestía de negro resultaba llamativa. Ahora es al revés.

Gahan ha perdido bastante voz -cada vez más nasal-, y aunque sigue teniendo un magnetismo impresionante, su baile consume diesel, preparado para durar, no para arrancar a toda velocidad… Y los temas del últimos disco, sobran. Tampoco me gustó la versión que realizan en este tour de “In Your Room”. Pero todo lo demás, bien, a secas, y excelentes, arrebatadoramente excelentes, las apariciones de Martin Gore, y me quedo con “Dressed in Black” cantada por Martin en el segundo concierto en Madrid. Lamento decir esto, porque yo soy de los de Gahan, pero a Martin le veo más en forma que a Gahan. Y eso es preocupante porque el directo de Depeche es Gahan.

Vaya, estoy siendo demasiado duro, como con aquellos a los que más quieres y les exiges más. Realmente, entendido como espectáculo, un concierto de Depeche es siempre algo muy bonito de ver, muy bien empaquetado, y con algunos de las mejores temas de pop de la historia, y por muy mal que lo hagas siempre va a ser algo precioso. Y tuvieron sus momentos memorables, especialmente el segundo día, estuvieron más animosos, se nota que habían descansado, se movian más y culebreaban sobre el escenario con más alegría. Ya no será nunca como antes… ¿Nos debemos conformar?

Ya veremos en Barcelona. Aproximadamente  por la 4ª fila.

Siempre he creido que Demian hacia las canciones de Ô Paradis pensando en mí. No paro de identificarme con lo que dice, con lo que susurra a lomos de su rimas, lo que se le escurre entre sus timbales, lanzas aguerridas de un chico timido de los 80. No paro de pensar que al hacerlas me tiene en su mente, porque de otra manera no podría explicar por qué las siento tan cercanas, Es evidente que no las escribe pensando en mí, pero sólo porque es imposible lo creo.

Demian siempre toca esa tecla que me abre el corazón dando un violento portazo.

Uno de mis cinco conciertos de toda la vida fue uno que dieron hace años en El Laboratorio, con Rosa, un delicioso concierto borracho de blanco y negro, una pieza de museo inmortal en el tiempo, una foto frágil y suave, tragicamente eterna. Me acuerdo que no paraba de reir de pura felicidad. Ojala se repita la mitad de la magía de aquel día.

“Quiero tocar en Madrid, y si no lo organizas tú no vengo”. Bueno, pues ya está, la suerte está echada, aquí tenemos nuestro sueño compartido, y qué féliz casualidad que la fecha que nos ha escogido sea la del apocalípsis por antonomasia, el 11-S. Un bonito final con la Banda Sonora Original del Sr. Recio.

Nos vemos el miercoles aquí

Y por cierto, pincharé algunos temas antes, entre, y depués del evento. Algo delicioso, como de costumbre.

Información e imágenes para prensa: www.elenacabrera.com/oparadis.html

MySpace de Ô Paradis: www.myspace.com/oparadis

MySpace de Escama Serrada: www.myspace.com/caballoamor

Evento en Last.fm: www.lastfm.es/event/1143469

¡Hoy tenemos melones de Torre Pacheco, lo mismo de cada año!, ¡y traen la calidad buena!. No les engañamos ni con el melón ni con la sandia, ¡son dulces como el caramelo!… 

 agitador cultural local, vendedor de melones, Todo los días a las nueve de la mañana

Estoy supuestamente de vacaciones, y digo supuestamente porque estar de vacaciones es todo un trabajo. En la sociedad de consumo, ya se sabe, se explota hasta cuando no estas trabajando, ya que el ocio es alineamiento también, y qué decir de las vacaciones en la playa, una actividad supuestamente libre pero encadenada al aburrimiento y escarnio abrasado. El dinero que has ahorrado a base de sudor y lágrimas te lo pules también en una supuesta orgía de placer y bienestar como son las vacaciones, devolviendo el dinero que te han pagado en la fábrica a los explotadores de medios de producción de ocio, que curiosamente, ¡oh casualidad!, suelen ser los mismos. Sin embargo las vacaciones son el Dorado del currito, un riachuelo vacío y repleto de buscadores de oro, de mirada anhelada, con sus copiosas y gritonas familias, sus toallas de motivos dalinianos, esterillas quejumbrosas y tumbonas de colores chillones. Menudos bodegones se ven por aquí. Dios, es que San Joan d´Alacant es muy muy mediocre. No hay para más.

Y sí, finalizó el Festival Internacional de Benicassim, y de los pocos a los que he asistido, ha sido de largo el peor parado, y no lo digo solamente por las cancelaciones de sus conciertos el viernes, sino precisamente por la baja calidad de los que llegaron a actuar. Me decepcionaron casi todos exceptuando Peaches y Franz Ferdinand. Además, el festival es ya un festival inglés, y lo que en principio es una experiencia estimulante y con posibilidades de intercambio cultural real al final se convierte en un martirio, porque sufrir a los ingleses es toda una mastodóntica prueba.

Las condiciones metereológicas no fueron nada comparado con las que pasamos viendo a los Killers, una banda extraña y moña que ni comprendo ni la entiendo. El caso es que -no pregunten- al final estuve en una supuesta “privilegiada” tercera fila de visión. Un agitador de pub inglés o algo parecido vino nadando entre la multitud a mamporros con su novia la princesa cutre del electro-clash. Les daba igual todo. Vivir o morir. El chaval empujaba a saco con ese rostro “Joker” que tenían muchos ingleses pasados de drogas y alcohol. Ustedes rianse pero ver de cerca a uno de estos comensales a menos de un metro es terrorífico. Así llegaron hasta una posición paralela a la mía. No sé si llegaban a los 20. El tío se lió a hostias con el de al lado, y en lo que doy la vuelta y me incorporo estaban abrazándose y cantando la canción. La gorda de atrás me restriega las tetas mientras baila, y de todas las chicas inglesas guapas que hay en el FIB a mí me ha tocado la camionera. En lo que me giro la oronda inglesa, totalmente ofuscada y roja como un tomate le propina al anterior sujeto unas formidables hostias “thacherianas”… El golfo se parte de risa.

Una ardilla pequeña hija de la gran bretaña, pelirroja y golfa como ella sola, le quemó con su cigarrillo el brazo dos veces a la pija sevillana que había venido con sus amigas a ver a los Killers… Mientras la sevillana, morena y de ojos negros azabache soltaba “¡jó!, es ya la segunda vez”. Mientras “la ardillita” se daba la vuelta partiéndose el culo con sus amigas certificando otro intercambio cultural fallido.

No veas las risas de los ingleses cuando salió Alaska al escenario. Y eso que esta vez no se cayó. El caso es que ellos van a saco, para ellos el FIB es Jurassic Park, aquí se viene para hacer el hooligan prehistórico, olvidándose de toda compostura y de toda una tradición de dandysmo y sentimentalismo inglés. Los chicos van descalzos a todas partes, las cogorzas monumentales en masa asustan, organizan carreras suicidas entre la multitud -de un punto a otro empiezan a correr y si se pegan un peñazo con alguien, pues mala suerte-, se disfrazan de lo que sea, de hippie, de Nerón, etc.. Así que es necesario ya un capítulo de Little Britain en Benicassim. Sólo con sacar la camara y grabar un poquito ya lo tienen.

No todo es malo, afortunadamente no llevan camisetas de grupos, porque eso es una cosa muy española, el vestir mal, y tampoco llevan gafa-pastas, y sabido es que los ingleses creen que los españoles indies tienen algún problema con la vista.

Los indies españoles han huído de Benicassim. Los españoles que quedan son “casuals”, o entran gratis. Los ingleses lo han conquistado, y su aliento canta a cerveza, pero al menos son más punks que los españoles indies sensibles y atormentados. Mejor malo desconocido que conocido. Además prefiero Oasis a los Planetas.

Y aquí estoy en San Joan D´Alacant, dónde la mediania social cubre la playa. Tengo una gotera en el apartamento. En el piso de arriba un inquilino que no paga desde hace dos años viene a escondidas para dormir por la noche. Los dueños del piso han cambiado de cerradura, y han quedado allí sus chaquetas, sus botes de tomate abiertos y sus posters de la NBA. El seguro arreglo su tubería corroída pero resulta que la tubería de los vecinos del bloque de al lado también supura agua, así que me pongo en contacto con ellos. Dos jubilados, un ex poilcía y una señora quemada a la que luego me entero llaman la Pantera Rosa me dicen que es imposible, que no, que ellos no tienen las tuberias rotas, que la sangre les riega bien el cerebro. Me tratan a patadas. Ella cree que como su marido es ex-policía y está en la Comunitad Valenciana, pues tiene carta blanca para hacer lo que quiera. Y por supuesto me conoce, sabe cuando vine, a que hora salgo y cuantos somos. La Pantera Rosa y el Inspector Closeau, además de unos cotillas redomados, al final, han recibido la visita de la administradora de la finca y mañana un fontanero creo que le arreglará las cañerías a los viejos. El agua que cae de mi techo sospecho, cae de sus cerebros por las noches. 

Los edificios de vacaciones, podridos y abandonados por dentro, son un símbolo de esta sociedad en vacaciones, un viaje a lo más profundo de las clases proletarias embadurnadas de bronceador y excremento, engañadas y estafadas no solamente cuando trabajan. 

Escribo desde una torre en Castellón en un mar de ladrillo y especulación, en un clásico bodegón ideado por el PP, en esta comunidad valenciana de especulación y corrupción.Ya estoy a salvo.  Son las 12:50 de la mañana y me alegro de estar vivo, algo inusual en este cuerpo desvencijado de suicida cobarde. Elena está tomando uno de sus horribles batidos de soja mientras mira por la ventana, probablemente pensando en los terribles acontecimientos que vivimos ayer en el FIB, tras la cancelación de los conciertos por el viento semi-huracanado, en este caso, no provocado por ninguna banda desde el escenario, como es norma y menester en este festival.

La verdad es que hacía tiempo que no vivía una sensación de apocalipsis tal, quizá desde el famoso concierto de los Horrors en la Moby Dick en Madrid. En general, el caos del que hablan en los periódicos no es más que un espejo de lo que pasa todos los días. Quiero decir que ver a tropecientos hooligans ingleses de borrachera colectiva es ya de por si realmente espectacular, y por sí solo es ya lo bastante caótico como para defender que el apocalípsis viene a plazos todos los días. El fuego que se produjo en las inmediaciones del recinto, no responde sino a una llamada del diablo, una señal malefica maldiciendo al FIB con su aliento de posesión infernal. Fue la señal y el presagio que aullaba a los presentes de que algo malo iba a pasar.

La producción, el estructuralismo humano y racional de hormiguita, controlador del caos que conocemos, se derrumbó ante el empuje del viento huracanado que soplaba con fuerza, despeinando mentes y desencajando la rutina festivalera.

Un grupo de los típicos indies españoles gafapasta, una especie de hermanos Dalton fans de La Bien Querida, andaban azarosamente entre el gentío buscándose un hueco en el que resgurdarse. De repente, como quien no quiere la cosa, una damisela inglesa, con vestido corto de flores, pelirroja prerrafaelita y de carnes dignas de cuadro de Rubens, caía desde el montículo dando vueltas de campana descontrolada y espectacular, impactando contra las piernas de los sorprendidos indies igual que una bola de hierro impacta en la bolera con los erguidos e imperterritos bolos.

Los chicos se miraron como en una película muda, y no sin pasar cierto tiempo, microsegundos eternos, decidieron a subir e incorporar a la bella dama. La chica llevaba una diadema de estas que le compro a mi hija de princesa en el todo a cien a los chinos. La escena parecia más cercana a Valle-Inclán que a Jane Austin, pero tenía rasgos de ambos. La hija de Gran Bretaña, tenía la mirada perdida, ausente, y con dolor empezó andando haciendo eses y ejerciendo un autismo a la máxima potencia. Uno de los chicos vió una oportunidad de triunfar y soplo junto al viento un tímido “¿necesitas algo…?”… lo cuál incremento la velocidad del viento algunos kilomeros por hora más, llevándose a nuestra heroína igual que una bolsa de plástico voladora, rebotando, subiendo, bajando, sin rumbo fijo ni destino, a la deriva en el mar. Escenas como esta se agolpan en mi memoria.

De estas damiselas neo-hippies con olor a muñeca Bratz, no había una ni dos, sino decenas de ellas gritando blancos y mudos gritos de silencio. Iban flotando entre la gente, pidiendo auxilio sin hablar. Mientras, La gente se agolpaba en torno a los pocos reductos de música que proporcionaba el festival. Lo único que se oía era el golpear y silbar del viento enfurecido. La carpa del Guitar Hero proporcionó entonces los mejores conciertos, y los puestos de los comerciantes y tenderos varios hacian su agosto vendiendo cualquier cosa.

La zona VIP se vino abajo, las vallas cayeron, y por una vez las barreras entre las clases proletarias y burguesas desaparecieron. Un inglés me preguntó la posibilidad de iniciar una revolución, una “riot” británica-española. Siempre me pasa lo mismo, llevó el terrorismo escrito en la cara.

Nos tumbamos en un lugar abierto, en un puff blanco y cuadrado de diseño en la zona VIP mientras el Simpa iba a buscar a su novia que llegaba tarde, y tenía además que acreditarse. Hicimos muchos chistes juntos, pues el gracioso menester del bueno del Simpa era el acreditar a su novia para el apocalípsis FIB. Lo más inteligente era salir de allí lo más rapidamente posible. 

Aunque en realidad, no paso nada realmente grave. Sí, un fuego a la entrada, boyante pero nada que hiciera peligrar a la población FIB, y luego un fuerte viento racheado que hacia tambalearse las estructuras y cimientos de nuestra civilización, y pese a que Paul Weller pusiera su grito en el cielo, no lo puso en el de la organización, porque se hizo lo correcto. No creo que haya que cargar las tintas contra la organización.

En relidad, todos los días en el FIB son como el triunfo de la muerte de Brueghel el viejo. Es lo más cercano que se me aparece en estos momentos. Miles de personas huyendo de la muerte y luchando por gozar en un mundo de escarnio y destrucción. Fue una sensación indescriptible, desde luego mucho más intensa que el horrible concierto de Oasis el día anterior.

Lo siento por la organización, y los fans que quería ver a los grupos, pero no sé si me entendéis cuando digo que algo bello y romántico hay en la naturaleza todopoderosa que arrasa la mediocre existencia humana.

El rey del pop, Michael Jackson, ha muerto, pero el príncipe del pop sigue vivo. Scott Walker fue al igual que Michael Jackson una víctima del éxito, una personalidad frágil envuelta en una ola de acontecimientos que le superaron, y finalmente, sepultaron.

Scott nació por accidente en EEUU, pero su corazón siempre fue europeo. Sus baladas apasionadas y atormentadas con los Walker Brothers le subieron a los más alto de las listas inglesas en los 60´s. El romanticismo épico y desmedido, meláncolico y triste, estético y de plumas de pavo real, inyecta un veneno díficil de vencer, y cuyo antidoto no era más que esperar la siguiente canción de los Walker Brothers.

Altos y de porte príncipesco, su fama crecía entre la muchachada adolescente, esencialmente femenina. Agarrones, persecuciones y todo el pack del fanatismo de la época martirizaron en pedazos al bueno de Scott, que prefirió romper con los Walker Brothers -que por cierto no eran hermanos- e iniciar una carrera en solitario.

“The Singer”, el hombre desnudo y barroco, doliente, inaguró su nueva etapa, cantando temas de Jacques Brel, y configurando cuatro obras maestras, Scott I, II , III y IV, que gravitan el el imaginario pop como una cuadratura perfecta del perfecto Dandy enamorado y sufriente en llamas. Después, tras el fracaso comercial de “Scott IV”, el silencio, el retiro. El misterio sufriente del príncipe del Pop se llevó de nuevo a nuestro protagonista.

Casi una década sin saber nada de él. Luego vino la reunificación de The Walkers Brothers en 1975 con tres discos, paradojicamente, bastante buenos, por cierto.

Un disco ochentero en el 84, acaso el más particular de su carrera, y después su aterrizaje en la 4AD como fabuloso predistigitador experimental e industrial, en busca siempre de ese intangible, de esa musa que es la Pasión por el arte. Scott crea cuando siente que tiene que crear. Estos discos reflejan cono ningún otro el de un alma comprometida con su camino, pese a quien pese.

Así se refleja en el increible documental sobre Scott Walker, 30th Century Man, un soberbio ejercicio de intimidad pop con la vida y legado de su obra. Algo muy bueno tiene que tener Scott cuando personajes como Marc Almond, Simon Raymonde -Cocteau Twins-, Brendan Perry -Dead Can Dance-, Jarvis Cocker, se unen para hablar del maestro. Y lo más díficil, con una entrevista a carne viva con el propio Scott, que sin tapujos, se enfrenta a las preguntas con valentia y con la veracidad que desprende este documental, producido para más inri, por David Bowie, otro fan más..

Increible ver como Marc Almond se emociona, casi rompiendo a llorar, cuando le ponen un tema de Scott. ¿Qué loco embrujo tiene este hombre?  Su voz aristocrática y meláncolica parece la de un hombre que lo ha tenido todo y nada le llena. Su voz es la del desencanto en un palacio de oro y diamantes, cuyo corazón atormentado es castigado por el lujo de una producción orquestal a todo lujo y a todo volumen. Una maravilla.

Con príncipes como éste, que se mueran los reyes. ¡Viva la República!

¡Vaya semanita de conciertos en Madrid!, el día 12 de Noviembre de Spandau Ballet, el 13 Rammstein y el 16 ni más ni menos  que Depeche Mode. A veces pasan estas cosas, grupos que coronan con sabor a oro y diamantes los montones de chucherias enfundadas en vinilo en tus estanterias, se ponen deacuerdo y te regalan una semana de ensueño.

Ni decir tiene que aprovecho la ocasión para recordaros que no estaré disponibledurante esas fechas.