Pretendían lanzar un mensaje irónico y satírico, como suelen hacer en sus canciones, sobre un personaje al que califican de “icono pop”.
Ciclos Iturgaiz, desprejuiciado e irreverente grupo musical con letras críticas y satíricas contrató y pagó una esquela en el Diario Vasco que debía aparecer en la edición de hoy, 20 de diciembre.
No se les había muerto ningún familiar. La esquela homenajeaba al líder de Corea del Norte, Kim Jong Il, fallecido el pasado fin de semana según informó la televisión estatal norcoreana. El grupo ya había manifestado en una entrevista para Lainformacion.com su deseo de componer una canción dedicada a este mandatario, al que calificaron de “icono pop”, al igual que otros artistas contemporáneos.
Ritxar, cantante de Ciclos Iturgaiz, contrató una esquela sencilla a dos columnas con el texto “Kim Jong-Il (faro que ilumina a la clase trabajadora). Descanse en paz. Tus compañeros de Ciclos Iturgaiz”. El texto se acompaña con una foto y una estrella.
Comienzo a explicar la construcción de un artículo que estoy escribiendo estos días. ¿Por qué? Lo cuento aquí.
1. PREVISIONES
El 24 de octubre le dije a Fernando de Luis Orueta, coordinador de cultura de lainformacion.com que, entre otras sugerencias, me interesaba escribir un artículo sobre la música en Irán.
2. EL TEMA
En mi previsión había enfocado el tema de esta manera: “La música en Irán. Qué se puede escuchar y qué no. Cómo intenta burlar la censura la escena underground”. Unas semanas antes había visto la película Nadie sabe nada de gatos persas, de Bahman Ghobadi. La película se estrenó en 2009 por lo que no me servía como percha. En realidad, no tenía ninguna percha, lo cual es siempre un inconveniente para venderle a tu jefe un artículo. A pesar de ello, me parecía un tema interesante del que se había escrito muy poco. En los últimos días Irán está en las noticias por sus presuntos armamentos nucleares o los conflictos políticos con Estados Unidos. Las bravuconadas de Ahmadineyad (como cerrar un diario por haber criticado a un asesor del presidente) aparecen todos los días. Pensé que era importante recordar qué pasa con la cultura (en concreto la música, que es de lo que yo escribo en lainformacion.com) y lanzar un avión no tripulado a Teherán.
3. LA DOCUMENTACIÓN
Zirzamin.se es un magazine online sobre música alternativa iraní. Además actúan como sello y han compilado el útil recopilatorio Make yourself heard, el cual me sirve para descubrir algunas bandas. La base de esta web está en Bellevue (Washington, EEUU) por lo que intento contactar con sus responsables enviándoles un email el 7 de diciembre. Me parece una buena historia saber quién la lleva y cómo se proveen de música iraní. A 18 de diciembre sigo sin respuesta.
Foto: Paul Farrell. Publicada en Flickr.
TehranAvenue fue una web importante que ahora mismo está inactiva, aunque se espera su regreso. Dirigida por artistas de vanguardia y críticos, como colectivo dinamizó la música en Teherán. En la web hay un aviso que dice “TA will rise from its own ashes in a new dress in the New Year”. Pero yo no tengo claro si se refieren al próximo año nuevo o es un anuncio que se ha quedado viejo. Les mando un email de contacto el 13 de diciembre, me contestan el mismo día. El 14 les envío un cuestionario.
Me doy cuenta, hoy día 13, de que el tema del artículo no es la música underground en Irán, sino qué es la música underground en Irán y cómo se está contando. Cómo nos enteramos de ella. Quiénes son los comunicadores. Cómo necesitan estar fuera para contar lo que pasa dentro. Un músico iraní [ahora no recuerdo quién, no lo encuentro en mis notas] el periodista Paul Farrell dijo que la música de Teherán no es la música que se hace en Teherán, sino que el underground iraní está en todas partes. Como tantos se ven forzados a huir del país, la música iraní se hace también en Brooklyn, por ejemplo.
5. LAS ENTREVISTAS
Recibí respuesta de TehranAvenue. Sohrab se puso en contacto conmigo y accedió a contestarme mis preguntas: When you say in your pop-up advice that you will rise in the New Year, if you mean next month, because I can’t find any year and I don’t know if this note is old or it’s from the current year. // Why you did a break and how is going to be the new TehranAvenue // Are you based in Tehran? // What kind of stories do you focus on? // Could you write anything you want? // I read in TA a critical article about Ghobadi persian cats movie. What do you think about it and how do you considere the Western renown? // Is still possible to watch any live act of underground bands nowadays?
A raíz de sus respuestas le pedí si podía encaminarme hacia algún conocido suyo experto en música underground iraní. Además de darme un nombre -Nassir Mashkouri, periodista freelance, crítico musical y experto en hiphop- me recomienda que escuche lo que publica el sello Hermes. El de Mashkouri es un buen contacto porque ha publicado en es ex redactor jefe de Zirzamin, según veo. Y de Zirzamin no he recibido respuesta. Pero Mashkouri está expatriado, lo cual es bueno para localizarle y para que opine libremente pero malo para mis intenciones, que son las de procurar que mis contactos vivan en Irán.
Estamos a 18 de diciembre y Nassir me ha contestado, dispuesto a que le pregunte todo lo que quiera. Este estupendo artículo suyo, que ya cuenta muchas de las cosas que yo podría contar, está muy desfasado, dice él. Le pillo escribiendo un artículo en inglés sobre la escena hip hop iraní, que va a publicar pronto. Ya le he enviado una batería de preguntas. En la primera de ellas le pido que me explique porqué está desfasado el artículo. Igual he metido la pata porque ¡una pregunta tan general como esa casi le obligaría a escribirme otro artículo completo en su respuesta! Veamos cuándo tarda en contestarme. Me gustaría terminar este artículo antes de Navidad. A día de Nochebuena ya os puedo decir que esto no va a ser posible. Nassir me contestó a tiempo, el 20 de diciembre, pero yo no he conseguido sacar horas de trabajo. Sus respuestas son muy interesantes. Nassir me cuenta que la única actitud política del underground iraní está en el hiphop. Él está especializado en hiphop. Y, además, me expande la red del reportaje recomendándome a dos chicas raperas, expatriadas y combativas que cree que me van a gustar. Una de ellas es la que aparece en el reportaje de Paul Farrell. Nassie acaba su email contándome que aunque salió de Irán en 1983 ha realizado viajes varias veces allí pero ya no lo hace porque, debido a los artículos que ha publicado, sería peligroso para él dejarse ver por Teherán.
Paul Farrell me ha contestado y me ha invitado a que le haga las preguntas que quiera. Lo he hecho pero aún no tengo respuesta. Acaba de mudarse de un continente a otro y está algo ocupado, como es natural. Me contesta el 23 de diciembre a mis preguntas sobre cómo elaboró el reportaje y también sobre un tema interesante, del que me da muy buenas declaraciones para entresacar, el porqué de la polémica con la película de Ghobadi. Además, me da algunos buenos consejos que siguen expandiendo la red de este reportaje: que chequee el trabajo de Laudan Nooshin de la City University de Londres, pues ha escrito mucho del underground iraní desde un punto de vista académico; también me dice que a pesar de que ya se han escrito algunos reportajes como el mío, hay algo que no está cubierto ni documentado, y es la música en Irán 50 años atrás y los músicos underground de jazz y folk. Se sale de mi preferencia musical pero no por eso muy a dejar de hacerle caso.
De todos los grupos que estoy descubriendo tengo dos favoritos: uno es The Yellow Dogs, el grupo post punk al que entrevistó Paul Farrell en su reportaje. El otro es The Casualty Process, un grupo muy Autoreverse, cercano a Lost Balance. También les he enviado una petición de entrevista. Os dejo con esta versión que hacen de los Pixies:
Y un reportaje en 2009 de la CNN en Tehran donde aparece Yellow Dogs en su local de ensayo y con una entrevista a la madre de ello de ellos:
6. EL FORMATO
Después de los contactos con las raperas que me ha dado Nassir veo bastante claro que este artículo no va a ser una única pieza y chimpún. Lo mejor es que haga el primero con lo que tengo ya y siga sacando más. Las raperas quedarían casi como una anécdota diluida en un artículo demasiado grande y en cambio huelo que merecen mucho más.
En resumen, que tengo entrevistas con un periodista australiano, el editor de una web iraní que vive en Teherán, un crítico musical iraní que vive en Suecia y un grupo iraní que vive en Brooklyn. Y me pongo a escribir, recordando que no hay mariquitiquis en Irán, aunque si quieres te lo miro.
El director de 40TV y 40 Latino anuncia la “probable desaparición” de este último en un contexto de poca inversión publicitaria y una redifinición de lo que significa pasar de ser un canal de música a convertirse en una marca juvenil multiplataforma. Los directores de Sol Música, MTV España y los canales de Prisa analizan este difícil momento.
Alberto y Elena se sientan en el sofá, frente al televisor. Sujetando cansinamente el mando de Imagenio recorren arriba y abajo todos los canales de música y se detienen cuando aparece un videoclip que les gusta. Así pasan dos, tres horas.
En el bar Soul Station, un local madrileño para copas y conciertos de poco público, Richard tiene sintonizado en las pantallas 40 Latino, pero sin sonido; la música proviene de un cd que suena en el equipo. A pesar de la asincronía, las dos personas que hay acodadas en la barra se entretienen mirando las imágenes.
Dos ejemplos reales que anticipan esta pregunta: los canales de música aún sirven pero ¿para qué? Carlos Rioyo, director de 40TV y 40 Latino afirma que “el consumo de la música ha cambiado radicalmente” y anuncia que “es posible que 40 Latino desaparezca”. La desaparición de este canal dedicado a la música en español está unida a que, cuando nació en el año 2001, “la única opción de ver vídeos era a través de la tele -recuerda su director- y ahora los vídeos se pueden ver en múltiples soportes y con buena calidad. Un canal que emite un vídeo tras otro, sin un contenido adicional que enriquezca su oferta, tiene un difícil futuro”.
No hay que mirar al pasado. No hay que repetir lo que ya se ha hecho. El cantante de uno de los más brillantes grupos de las islas británicas levanta un muro de argumentos que explican su evolución musical desde la suciedad salvaje a la belleza también salvaje.
La primera vez que The Horrors tocaron en Madrid una chiquilla se lanzó a los tobillos de Tomethy Furse y los agarró con fuerza, tendida en el suelo. El pálido bajista, un personaje al que Tim Burton podría haber dedicado un poema en La melancólica muerte de Chico Ostra, intentó zafarse mascullando “por favor, por favor”.
Un chico del público, que había asistido a tan memorable concierto en primera fila, abandonaba su posición con la cara sangrante, el pelo revuelto y la camiseta sudada: “me han roto la nariz pero no me importa, ¡ha sido el mejor concierto de mi vida!”, gritaba. El grupo de Faris Bawdan presentaba en Madrid su primer disco, Strange House, una oscura y emocionante actualización del garage punk envuelta en órganos góticos y guitarras en distorsión que encajaba muy bien con una puesta en escena salvaje.
Toda la música es política. Toda sirve a las deudas e intereses del poder, del mercado o de su clase. ¿Toda? Puede ser que no. Algunos músicos, atravesados por el 15M, exigen su derecho a repensar su actitud política.
El artista no es, para el músico Sergio Sánchez conocido también como Jazznoize, “una clase social, ni algo diferente que esté por encima del bien y del mal”. Sánchez comparte la responsabilidad del sello Micropolítica, un “archivo sonoro” -prefieren ese término antes que “netlabel”- de temática sociopolítica que ha puesto en circulación el disco digital 15M. Un minuto para la Historia. “La pretendida neutralidad que algunos muestran -continúa Sánchez- es un auténtico engaño, mi posición al respecto es que todos somos políticos”. Tanto Jazznoize como “un músico de radiofómula” tienen “una posición de clase y de un modo u otro hacen política”.
La cultura española de las últimas décadas ha cultivado la posición de la no intervención política como discurso dominante. La desconexión ha sido tan grande que, ante la llegada del 15M, muchos se preguntaron dónde estaban los músicos, qué tenían que decir al respecto y porqué seguían en sus casas y no en las calles.
A Roberto Herreros le gusta citar al artista Rogelio López Cuenca cuando dijo en una entrevista que la etiqueta “comprometido” califica más “al que las pone que a lo etiquetado, que lo que está intentando es quedarse fuera él mismo de la foto, cuando no hay arte que no sea político, desde las películas de ‘entretenimiento’ como las de Disney o las de Rambo, al cabezón de la inocente nieta, pobrecita, de Antonio López en Atocha”. Es más, el arte político no suele ser, en la mayoría de sus formas, crítico con el sistema sino más bien servil. Ahondando en esa relación Pedro Jiménez de Voluble, Mediateletipos y el colectivo ZEMOS98 nos recuerda la instrumentalización como “herramienta de ocio pero no central” de la música dentro del concepto de mítin-fiesta: “traigo un grupo de música conocido para que vengan más a mi discurso político”.
En los pequeños proyectos de la industria musical, muchos van a por lana y vuelven trasquilados o, lo que es lo mismo, arruinados. El ‘crowdfunding’ convierte a los consumidores en ‘micromecenas’ y permite que la cultura siga rodando, sin intermediarios.
A Canteca de Macao le quedan dos semanas y 8.000 euros por racaudar si no quiere que los 12.000 euros recogidos hasta el momento sean automáticamente devueltos a sus microinversores. Los Canteca, un numeroso grupo madrileño que fusiona el flamenco con el ska, dieron la espalda a Warner, la multinacional que había editado sus discos hasta el momento -a pesar de que su contrato permitía regalar su música por internet-, para convertir a sus propios fans en productores ejecutivos de su cuarto disco.
“Hay que hacerle entender a la gente que estamos haciendo una apuesta muy arriesgada y que sumarse al apoyo no es como dar una limosna, sino que es como comprar el disco anticipadamente” explica Ana Saboya, vocalista y compositora del grupo.
Miguel Sánchez Maccas está dirigiendo un documental que cuenta esa aventura financiera. Fue él, precisamente, quien les puso en contacto con Lánzanos, la plataforma de crowdfunding que usan para recabar apoyos económicos que van de los 10 a los 2.000 euros. “Los Cantecas lo están haciendo bien y están sabiendo implicar a la comunidad” admite Carlos Hervás, socio fundador de Lánzanos. “Hablan de su proyecto en los conciertos y entrevistas. Son constantes en Facebook y Twitter resolviendo las dudas de sus seguidores y comentando el estado del proyecto”. Un proyecto de crowdfunding consta de un objetivo económico, un tiempo límite, unas recompensas proporcionales al dinero invertido y un informe detallado de en qué se van a gastar los cuartos. Según Hervás, las claves para que un proyecto finalice con éxito son la calidad y la complicidad de los suyos. “Es un trabajo sobre todo de difusión -cuenta el grupo- de lograr que todo el mundo se entere de lo que estamos haciendo y se anime a participar. Mailings, llamadas, entrevistas y publicaciones diarias a base de explicaciones y muestras del trabajo musical que se va haciendo”. Dar de alta un proyecto, está visto, no asegura nada; la promoción sigue siendo la clave. “El crowdfunding se basa en internet y su viralidad, en la rapidez y la facilidad de difusión de la información” analizan desde Lánzanos.
La popularidad de Canteca de Macao juega a su favor. Ellos pudieron elegir entre continuar con su contrato discográfico o eliminar intermediarios. Si no consiguen reunir los 20.000 euros que financiarían la grabación, masterización, fabricación y distribución del CD, así como la producción del documental y un videoclip, el dinero retornaría y el grupo se sentaría a pensar a ver qué otra cosa se les ocurre, dando la opción del crowdfunding por fracasada.
Cuando a Eleonor le entra el sueño y no se quiere dormir se enfurece con la frustración ante el apagón del mundo exterior. Ella quiere seguir mirando, sonriendo, escuchando y sintiendo cositas. Nunca se cansa, es el cuerpo el que se le cansa. Entonces, nosotros, que somos unos seres malvados, aliados del mundo de la oscuridad, desplegamos algunos de nuestros trucos para que Eleonor se abandone al consumo interior, un lugar de sombras y sueños sin lenguaje, un lugar rarísimo en el que nunca pasa más de cinco horas.
Cuando Eleonor duerme su madre vuelve a ser Elena Cabrera, con sus artículos sin escribir, su blog desatendido, nuestra cama sin hacer, nuestra comida sin cocinar, sus amigos olvidados, su Twitter silenciado. Eleonor debería haberse acostumbrado a dormir escuchando el tecleo sobre el ordenador pero no lo hace, la barra espaciadora la despierta continuamente. ¡Si este suave teclado fuera una Olivetti llevaría cuatro meses sin escribir ni una línea!
Es hora de reflexionar sobre género, tiempo, economía y cuidados. Hay títulos aquí y aquí, pero como apenas encuentro unos minutos para leer, mis reflexiones se basan en “pensamientos enladrillados”, como los llama el albañil del primer capítulo del libro de Isaac RosaLa mano invisible, que es lo que ando intentando leer en estos días. Construyo pensamientos enladrillados cuando, a oscuras, acuno en brazos a Eleonor porque son las doce de la noche y no quiere cerrar los ojos, y le canto “ea, ea, ea”, tal y como afloró de mi subconsciente que mi madre debía hacerme. Y pienso que es raro que haya esperado a los 35 para tener una hija de mí, porque hoy por hoy soy periodista freelance y laboralmente nunca he sido tan precaria. Podría haberla tenido en aquellos años de contratos indefinidos, pagas extras y oficina diez horas al día pero no lo hice así porque, amigas, eso de esperar el momento (económicamente) adecuado para tener un hijo es una chorrada. Tienes una hija cuando estás preparada para explicarle el mundo. Y ya.
Ayer llevamos a Eleonor a la inauguración de la tercera Semana Gótica de Madrid. Aunque, en Madrid, todas las semanas son góticas. Hay que llevar a Eleonor a conciertos (y todo tipo de eventos) por tres motivos: para que se acostumbre a las multitudes, la música y el mundo de más allá; dos, para que así podamos ir nosotros también; y tres, para visibilizar la maternidad como parte de nuestra vida. A muchos de los sitios a los que me acompaña Eleonor no suele haber niñas o bebés, por lo que la presencia de ella llama mucho la atención. Nunca he sentido rechazo y siempre la complicidad de organizadores, coordinadores, vigilantes y empleados, que se destapan como madres y padres o potenciales madres y padres. Hubo un tiempo en el que miraba con fastidio la presencia de pequeños en cosas de mayores. Ahora, claro, me arrepiento.
El caso es que ayer Pedro Ortega dio una conferencia (de nuevo) que abordaba la relación del gótico con los prerrafaelitas. A mí me hubiera gustado que más allá del uso de cuadros en portadas, de la ambientación medieval o de la mujer como protagonista se hubiera podido establecer una correlación política. Yo entiendo a la Hermandad Prerrafaelita como un grupo de artistas con un pacto político, donde además de pintores había escritores y críticos. Ellos rechazaron la Academia y su manierismo, apostaron por el realismo en la representación y tomaron el simbolismo como vehículo. Esto es algo difícil de entender hoy -donde lo realista raramente es simbólico- pero lógico si lo explicas en su contexto histórico. Fueron unos rebeldes y sufrieron el rechazo de muchos de sus contemporáneos (el mismo Octave Mirbeau, al que admiro en algunas cosas, sentía antipatía hacia ellos) y en esa clave me hubiera gustado que Pedro zurciera la relación entre gótico y prerrafelismo, si es que (en ese sentido) existe.
Carlos Ordóñez escribió esta canción para su disco del año 2002 como Grado 33, Ya se oculta el sol, que publiqué en Autoreverse. Uno de los mejores discos de techno-pop que se han hecho en este país. Carlos quedó, como todos, muy impactado por las imágenes del ataque, que contó en esta canción, cuya letra dice “Once de septiembre negro, se despierta la ciudad, la amenaza está en el cielo, nada ya será igual. Dos aviones kamikaze, sobrevuelan Nueva York, preparados para el ataque, van sembrando el terror. Pánico en Manhattan, pánico en Manhattan. Rascaielos derribados, oficinas sepultadas, esto es un atentado, miles de vidas sesgadas. Objetivo Occidente, Guerra Santa ilusión, terrorismo intransigente, el planeta en tensión. ¿Dónde está el asesino?, ¿dónde está el enemigo?, Occidente lo reclama y prepara su venganza”.
Y existe una segunda canción que siempre recuerdo asociada al 11S y creo haberla rescatado en algún aniversario en este blog. Es también un tema de 2002 y lo grabó la reverendo Chris Korda, fundadora de la Iglesia de la Eutanasia. Se llama I like to watch y combina la pornografía con la cobertura mediática del 11S. Esto molestó a muchísima gente pero yo creo que Chris Korda dio en el clavo pues ese “me gusta mirar” hurgaba en el placer oculto de los millones de espectadores que, a salvo en sus casas, observaban con adicción y en directo por televisión lo que ocurría en Nueva York. “I like to watch es un estudio personal sobre la corrupción y la decadencia -dijo Chris Korda- muestra hasta qué punto he sido pervertida por el inherente voyeurismo de los mass media”.
Ayer Eleonor asistió a su primer concierto (fuera de la barriga), una actuación clandestina de Vadim Tudor y Aldo Linares. Aldo venía de hacer un concierto calificado de “mítico” en Benicàssim. Vadim hacía tiempo que no tocaba. Javi Cochambre aka Vadim Tudor hizo cinco canciones: tres clásicos de su repertorio, una nueva (Mecánico, creo recordar que se llamaba) y una versión de la canción de Ariel Rot Detrás de la puerta, que la verdad estuvo muy bien. Sus tres clásicos fueron Bailando y dando arcadas, Tómbola y Cien años de perdón.
