\tQuer\u00eda llegar r\u00e1pido al coche, meter la llave en la puerta, entrar y conducir para llegar pronto a mi destino. Mientras baja las escaleras del parking saboreaba, poni\u00e9ndome en antecedentes, la conducci\u00f3n suave y nocturna del Madrid que pasa la medianoche. Cuando he llegado a la planta del s\u00f3tano me gusta recorrer el pasillo hasta el garaje abriendo con ritmo las tres, o son cuatro, puertas mientras tarareo la canci\u00f3n del Superagente 86. Si estuviera H\u00e9ctor aqu\u00ed, pienso siempre, la cantar\u00edamos en alta. Pero esta vez un grupo de mujeres caminaban lentamente por el pasillo, se paraban cada tres pasos para decirse alguna palabra mir\u00e1ndose a los ojos, se agarraban a los bolsos y a los abrigos. Me reten\u00edan. Por fin, al llegar a la \u00faltima puerta se hicieron un lado y pude caminar r\u00e1pido hacia el coche pero al rebasarlas una de ellas empez\u00f3 a patalear, nerviosa, y a llorar, sin ning\u00fan control sobre sus gestos o el volumen de su voz. El resto de mujeres le hicieron corrillo mientras la miraban y la abrazaban. Mientras me alejaba de ellas reconstru\u00ed las palabras que hab\u00eda cazado al vuelo durante la penosa traves\u00eda del pasillo: \u00ab\u00bfhas avisado a…?\u00bb, \u00abno me dio tiempo a\u00fan\u00bb, \u00abigual ya lo sabe\u00bb, \u00ab\u00bfpero a qu\u00e9 hora fue?\u00bb, \u00abpues dijo que a la una, es que ahora mismo, hace nada\u00bb. Ya no son las pistas, la actitud ni los llantos. Es ese silencio entre las palabras y entre los cuerpos el que reconoces, de manera familiar, cuando alguien se ha muerto.\t<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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