{"id":200831,"date":"2009-05-13T22:39:23","date_gmt":"2009-05-13T20:39:23","guid":{"rendered":""},"modified":"2019-05-24T14:04:39","modified_gmt":"2019-05-24T12:04:39","slug":"telaranas-en-la-recamara","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.elenacabrera.com\/weblog3\/2009\/05\/13\/telaranas-en-la-recamara\/","title":{"rendered":"Telara\u00f1as en la rec\u00e1mara"},"content":{"rendered":"<p><a href=\"http:\/\/www.flickr.com\/photos\/elenac\/3528738081\"><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" class=\"alignleft\" title=\"cuaderno atormenado\" src=\"http:\/\/farm4.static.flickr.com\/3019\/3047772460_ccfcc91051_m.jpg\" alt=\"\" width=\"172\" height=\"240\" \/>Me siento como el fantasma<\/a> de la <a href=\"http:\/\/www.last.fm\/music\/Depeche+Mode\/_\/Ghost\">canci\u00f3n<\/a> de <strong>Depeche Mode<\/strong>, como la mancha en la cama o el <a href=\"http:\/\/www.flickr.com\/photos\/davidrubin\/3047772460\/\">agujero en el coraz\u00f3n<\/a>. Parcialmente inhabilitada. Agotando existencias. Cuando m\u00e1s tiempo tengo para m\u00ed, para menos me sirve. Parece tiempo in\u00fatil, condenado a no servir para nada salvo para torturarme.<\/p>\n<p>Miro una semilla que tengo junto al ordenador y pienso en <strong>David Beriain<\/strong>, cuya estancia, esta vez, en Afganist\u00e1n con <strong>Sergio Caro<\/strong> es menos parecida a un viaje espacial incomunicado, como era antes. En <a href=\"http:\/\/www.adn.es\/blog\/en_pie_de_guerra\">otros viajes<\/a> hab\u00eda que esperar las cr\u00f3nicas, las noticias que llegaban <a href=\"http:\/\/balazos.blogspot.com\/\">por<\/a> <a href=\"http:\/\/seretuaccidente.blogspot.com\/\">otros<\/a> de ciertas llamadas a media noche. Esta vez, <a href=\"http:\/\/twitter.com\/enpiedeguerra\">gracias a su Twitter<\/a>, sabemos lo que van haciendo d\u00eda a d\u00eda, hora a hora. Y aunque me tranquiliza m\u00e1s por ellos, me intranquiliza a\u00fan m\u00e1spor m\u00ed. M\u00e1s in\u00fatil me siento.<\/p>\n<p>Vale, compararse con un reportero de guerra y sentirse in\u00fatil es el colmo de la autocompasi\u00f3n, pero me ven\u00eda a mano. No se necesita una guerra para escribir, pero vengo pensando que es la evidencia lo que me mueve a escribir. As\u00ed que todos esas ideas vagas que me andan por la cabeza sobre lo que molar\u00eda o no molar\u00eda escribir, son chorradas.<\/p>\n<p>Hace un tiempo escrib\u00ed sobre lo que ten\u00eda que escribir: la muerte y enfermedad de mis padres, los suicidios y el <a href=\"http:\/\/www.elenacabrera.com\/weblog\/2008\/09\/\">asesinato de Coc\u00f3<\/a>. Lo rebot\u00e9. Y ya. Ya no tengo nada m\u00e1s en la rec\u00e1mara que necesite ser estallado. Ten\u00eda un apunte sobre mujeres terroristas. Luego otra cosa sobre el terror a la p\u00e9rdida de la juventud. Un hombre en la l\u00ednea circular. La ausencia de camaradas. El extra\u00f1o olor y la vejez eterna de El hombre de la pipa que colecciona minerales. La rebeli\u00f3n escondida detr\u00e1s de la puerta de una sala de reuniones. Un mundo donde a nadie le interesa saber qu\u00e9 pasa. Y unas conversaciones imaginarias con mi hijo. M\u00e1s o menos, los temas de siempre, aburridos e in\u00fatiles, inservibles, vac\u00edos, incluso cansados. Me cansan de s\u00f3lo pensarlos.<\/p>\n<p>Disfruto m\u00e1s con la urgencia del post, la necesidad de corresponder a una carta, la deriva de un link que te lleva a otro. Y todo eso, lo s\u00e9, marchita mi sue\u00f1o y aja la etiqueta de eterna promesa, que es una contradicci\u00f3n porque eterna no puede ser, que todo el mundo se cansa de esperar un d\u00eda. Y en esto gasto el crep\u00fasculo, en quejarme de lo m\u00edo, a ver si alg\u00fan d\u00eda me dices c\u00f3mo hiciste para lo tuyo.<\/p>\n<p><a title=\"M\u00e1s Portugal recobrado (regenerado o degenerado, no s\u00e9) por elenac, en Flickr\" href=\"http:\/\/www.flickr.com\/photos\/elenac\/3528743119\/\"><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" src=\"http:\/\/farm4.static.flickr.com\/3264\/3528743119_eac2327545.jpg\" alt=\"M\u00e1s Portugal recobrado (regenerado o degenerado, no s\u00e9)\" width=\"500\" height=\"375\" \/><\/a><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Me siento como el fantasma de la canci\u00f3n de Depeche Mode, como la mancha en la cama o el agujero en el coraz\u00f3n. Parcialmente inhabilitada. Agotando existencias. Cuando m\u00e1s tiempo tengo para m\u00ed, para menos me sirve. Parece tiempo in\u00fatil, condenado a no servir para nada salvo para torturarme. 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