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Durante todo este tiempo de apagón he escrito, por inercia, innecesarios post mentales que no me llevaban a ningún lado. Y, cuando dejé de escribirlos, empecé a ver que mis pies sí iban hacia algún lado. ¡Se movían! ¡Se movían solos! Apagar la luz ha sido necesario. No sé si ha dado de sí todo lo que merecía pero bajo circunstancias de debilidad como las que he atravesado este verano, esta cantimplora negra que ha sido mi weblog muerto no daba de sí ni una gota más.

No s? si os ocurre lo mismo. Cuando siento esa extra?eza, esa incomodidad de que las cosas van mal, busco algo que me haga sentir como en casa, aunque ya est? en casa. A menudo suelo buscar un disco que nunca encuentro, no s? cu?l es, pero s? que es uno que conocer? tan perfectamente que me har? sentir bien. Hace un rato me he tumbado en el sof? de mi casa, que no est? muy fr?a pero s? muy silenciosa. Me he arropado con la manta de cuadros azules y negros que me regal? V?ctor, he preparado una manzanilla en la taza de Pet Shop Boys que compr? Banessa despu?s del concierto en Barcelona de la gira Nightlife. Son mis cosas. Y normalmente me hacen sentir bien. Pero hoy estoy inquieta. He masticado dos comprimidos de Aerored (consecuencias de la cena de ayer y la comida de hoy, demasiada comida en tan poco espacio de tiempo) y he puesto en el DVD el segundo cap?tulo de la tercera temporada de Los Soprano. Al terminar, he venido aqu? y he buscado ese disco. Lo m?s parecido que he encontrado ha sido Viva Hate. Me he sentado frente a la pantalla y he abierto la administraci?n; algo con lo que llevaba fantaseando horas.

Esta Navidad es la primera Navidad que siento de mentira. He echado mano de todos mis recursos navide?os, intentando sentir algo. El d?a 22 me levant? para poner el sorteo de navidad, el rumor de los bombos y bolas me hace sentir que pertenezco a alg?n lugar y, adem?s, evoca fuertemente los recuerdos de la vida de uniforme, tres cubiertos en la mesa, bolsas de pl?stico cuidadosamente dobladas en el caj?n de la mesa de la cocina, crucigramas, albornoz y una lista con n?meros de los que esperar algo, frente al televisor, sobre la mesita, cada d?a 22. Un mundo que ya no existe y que yo intento rescatar, siempre a solas. Apunt? en un papel los tres n?meros que jugaba la oficina del FIB, mi participaci?n de 3 euros en el d?cimo de mi padrino y un ?nico n?mero acabado en cero, que no era m?o pero engrosaba algo m?s la lista. Me prepar? un Cola-Cao, que es algo que tambi?n me templa, me asienta, y me sent? un rato, muy poco rato, frente al televisor. Por primera vez me sent? rid?cula y desganada. Al d?a siguiente me d? cuenta de que no hab?a puesto ning?n s?mbolo navide?o en casa de mi madre. Y si no lo hago yo no lo hace nadie. Pero hay algo peor: no ten?a ganas de hacerlo. Esa ma?ana del 23 me forc? a caminar por Madrid y cruc? la Plaza Mayor, Si hay un lugar en el que todo el mundo se empe?a en demosrar que es feliz en Navidad es esa plaza. El equivalente a la Puerta del Sol en Nochevieja. En los institutos de Madrid se instaur? la tradici?n de celebrar en la Plaza Mayor el d?a de la pellas. Esto es, sumar un d?a m?s a las vacaciones de Navidad, salt?ndonos en masa las clases del ?ltimo d?a. Las botellas de sidra y los botes de nieve se vaciaban r?pidamente y las juegas se prolongaban hasta que oscurec?a. Las clases se divid?an en peque?os comandos que se encontraban y cruzaban una y otra vez en la plaza y sus aleda?os. Fin del flashback. ?Estamos todos? Es 23 de diciembre y camino desde Lavapi?s a Callao, para comer con mis amigos de la oficina del Festival. Estoy atravesando la Plaza Mayor y me cuesta encontrar los puestos de figuritas en los que hicimos algunos (pocos) intentos por completar el Bel?n, no los veo porque est?n ahogados por las pelucas de pl?stico y los gorros de Pap? Noel. Camino escuchando las conversaciones de la gente. Sigo a un grupo de vecinos que se ha juntado para tomar unas bravas. Me quedo mirando a unas adolescentes que discuten sobre si 3 ? por bocata calamares + ca?a o refresco es un buen precio o no. Unas ni?as quieren pelucas de tirabuzones rubios. Un padre pregunta por caretas del Rey Le?n. Sigo caminando y, al desemboca en la calle Mayor ya me he olvidado de todo y no me ha importado nada. Es 24 por la ma?ana. Es ayer. Y llego pronto a casa de mi madre. Es por la ma?ana. No est?. Ha salido a comprar. No hay nada en la casa que te recuerde qu? fechas son ?stas. Subo al trastero y, de los dos nacimientos, escojo el m?s discreto, el m?s nuevo, uno que pint? ella. Bajo. Lo coloco sobre el aparador. Subo la caja vac?a. Bajo de nuevo. Miro el Bel?n. Tampoco me importa mucho. Mam? Noel, creo.

Nota de prensa FIB Heineken 2004 7 de agosto

CANCELACIÓN DEL CONCIERTO DE MORRISSEY EN FIB HEINEKEN 2004

La organización de FIB Heineken 2004 comunica que el concierto de Morrissey, previsto para hoy día 7 de agosto a las 21.20 horas, se ha cancelado debido a los problemas técnicos del avión privado en el que viajaba desde Londres y que ha impedido que el artista de Manchester haya podido personarse en el recinto del FIB Heineken, teniendo que regresar a la capital británica. Todas las posibilidades de reubicación del concierto han sido estudiadas por la organización sin que finalmente se haya podido llevar a cabo la misma.

Comunicado oficial de Sanctuary.

De nuevo en la ciber-caseta de madera del Camping Cabopino. El espejo retrosivor de la cucaracha sigue sin adherirse, mi flequillo es indomable ante la humedad, ayer mojé mis pies en la charca de la playa de Fuenguirola, hemos abierto el zumo de pomelo, las avispas no parecen tan asesinas, Héctor está de cumpleaños, hoy visto mi camiseta Unknown Pleasures y de verdad espero que la noche de hoy en el Avant me dé unknown pleasures y no dissapointed pleasures como los de anoche: casi me marcho del castillo para no escuchar más la voz de la la cantante de Violent Indiana; intolerable

Paradójico que, el momento más divertido de la noche (sobre el escenario) me lo dieran Gerardo Chico Biónico Cartón y Pepe Verde encarnados como PIAS djs, cubriendo el hueco de la cancelación de M83 (¡horror!).

Con John Cale casi muero de ataque de truño. Sólo los españoles Felicidad Blanch supusieron una sorpresa. Risitas con Carmona y Caballero. Espionaje a la familia de Robin Guthrie. Un manhattan bien frío. Menos gente en el castillo. Más cansancio en mis ojos.

Afortunadamente, el recuerdo del concierto de Morrissey lo llena todo. Ya tengo ganas de ir volviendo hacia el centro. Con todo lo que esto significa.

Aunque en verdad escribo desde la caseta de madera con 4 terminales Intel que hay enfrente del bar del Camping Cabopino, llamativamente denominada Internet Café. Rosario, Aldo, Héctor y yo compartimos un bungalow verde durante los días del Avant, que ya van dos, y estamos rodeados de una larga lista de vecinos que son amigos y conocidos de la Cosa de la Música (hola Luis!), pero la Cosa se hace verdaderamente ostentosa en el Castillo de Sohail, donde está TODO el mundo. Bueno, faltará alguno (hola Carlos!, hola Ferran!) pero así, en resumen, el género reencuentro es un no-parar. No haré name-dropping para no aburrir. Aunque, debería decir que Carmona y Caballero están en su salsa (que no en su pomada) y han hecho chapas y camisetas para uniformar a su legión de fans, que somos muchas y hacemos mucho ruido.

Tanto he hablado ya sobre ello que se me gastan las palabras pero no el recuerdo: ver a Morrissey en primer fila, casi poder tocarle, escuchar su voz escapada del micro, sentir que canta para ti, entender y ver de cerca cada gesto que acompaña las canciones que has escuchado/sentido mil veces. He visto muchos conciertos en mi vida pero aquello es otra cosa. Entiendo mejor porqué Manuel Ríos le sigue en las giras, por ejemplo.

En un año verle dos veces me parece un regalo con forma de recompensa. Y lo fuerte es que podría haber una tercera.

Se podrían decir muchas cosas sobre este festival, sobre la organización y los comentarios de la gente, pero la verdad es que no quiero hacerlo. Tienen algunos problemas, es lógico, y también mucho por analizar y cuestionar, pero no es el momento de ello. Hablé con Olga, la directora y mi consejo es el mismo que escribo aquí: ya no se puede hacer más; hay que disfrutar y mimar de lo que queda.

Ayer hicimos provisión en el Mercadona y en nuestro bungalow se cocina estrictamente vegetariano (no es homenaje pero podría funcionar como tal), nos rondan las avispas asesinas, el calor convierte la habitación es sauna y no hemos conseguido pegar el espejo retrovisor de la cucaracha, cuya unión al cristal se fundió por el sol.

— Al mediodía hemos ido al Cortijo Jurado, Aldo lo deseaba tanto como ver a Morrissey (otra vez). Rosario pudo hacer un hueco en una verja y los chicos se colaron, entraron dentro, hicieron fotos. Esto es tema de actualización para el blog El Mar de la Tranquilidad. —

Morrissey MEN Arena, Manchester. 22 Mayo 2004. Mientras esperamos, la música es horrible, rock americano -¿Americana llaman a ese género?- y me cuesta creer que es elección de Morrissey. Por suerte, un colutivo para el mal sabor de boca. Justo antes de comenzar suena por los altavoces Charade de Lenny Williams, la canción de la película de Blake Edwards. Está claro que esa sí es la mano de Moz. Y, antes de salir a escena, se escucha algo que parece el diálogo de una película. En Internet alguien explica que es Margi Clarke, algo llamado Imperfect List de Big Hard Excellent Fish.

«Regrets, I’ve had a few / But then again too many to mention…» entonó Morrissey como saludo ante las 18.000 personas cuya obligación moral les había llevado a estar allí en una noche como esa. No un día cualquiera. Una jornada simbólica: la del mancuniano que vuelve a su ciudad 12 años después en el día de su cumpleaños. Si tuviera que definir este concierto tal y como analizábamos los poemas en el Instituto diría: ¿tema? El paso del tiempo; ¿motivo? La presentación en Manchester de su excelente disco You’re The Quarry, el mejor en la carrera de Morrissey desde Vauxhall & I; toda una década ha transcurrido de por medio.

Tras el teloneo del olvidable dublinés Damien Dempsey y unos Franz Ferdinand a la altura de las expectativas que despiertan (esto es algo bueno o malo, depende), abrió Moz su impresionante show de 19 canciones condensadas en una hora y cuarenta minutos, tres camisas y un solo bis con la fortificante First Of The Gang To Die de su último disco, el cual repasó también con el single Irish Blood, English Heart -y ondeando entre el público banderas inglesas e irlandesas, que no británicas-, I Have Forgiven Jesus, How Could Anybody Possibly Know How I Feel?, The World Is Full of Crashing Bores, Let Me Kiss You y I’m Not Sorry, un buen repaso a un disco intenso, político y emocional que apenas tiene relleno. Añadió también una nueva canción, Don’t Make Fun of Daddy’s Voice prescindible, en realidad, igual que la versión de Raymonde No One Can Hold A Candle To You. Antes de cantarla, le pidió al público que intentara adivinarla, dando como pista que el grupo es del los 80. Alguien grita New York Dolls! y Morrissey le hace burla diciendo que «no creo que New York Dolls sean de los 80». De entre los gritos Morrissey entiende algo y dice «Duran Duran» «Nooo!».

Morrissey, que desde hace años vive en Los Ángeles, trajo consigo una escenografía con remembranzas a Las Vegas y Hollywood y Elvis Presley: las nueve letras de su apellido a tamaño gigante silueteadas con bombillas blancas cubriendo las espaldas del propio Mozzer y sus músicos: los habituales guitarristas Boz Borer y Alain Whyte, el bajista Gary Day, el batería Dean Butterworth y el teclista Mikey Farrell. Fueron dos los momentos de emoción irracional, incontenible, adolescente, temblorosa. El primero llegó con el primer flashback Smiths de la noche: Headmaster Ritual seguida de eso que es más que una banda sonora biográfica, más que un espejo, más que un diario, un Everyday Is Like Sunday coreado sólo por aquellos que superaron el enmudecimiento de la tensión emocional, totalmente abandonados al estropicio sentimental en esa hermosa canción del último disco que es I Have Forgiven Jesus. Al terminar esta canción, bromeó: «I can’t believe I’m 29. Where did the years go? Why did the years go??» y en ese momento se encendió la bola de espejos.

Volviendo al tema del tiempo, lo dijo el ex The Smiths citando a su fan Julia: «As Julia says, past never dies» y por eso allí también sonaron otras coautorías de Johnny Marr (nos preguntamos, «estaría presente») como Rubber Ring -«The past is myself» declaró Morrissey antes de cantarla-, «A Rush And A Push And The Land Is Ours», «Shoplifters Of The World Unite y «There’s A Light That Never Goes Out», que llegó en el bis, otra vez lágrimas en los ojos y un estadio sin un asiento vacío totalmente de acuerdo con un único hombre, al que todos quisimos entender porque nadie expresa mejor los sentimientos en que, las personas de nuestra condición, creemos.

«Whatever happens, please don’t forget me», pide. Al final, mágico y elegante, le siguió, ya con las luces encendidas y los plomos recogiendo cachivaches, My Way en versión Sinatra la canción a la que pertenece el verso que el cantante nos anticipaba al comienzo de la noche, intercambiando «few» por «many»- sonando por los altavoces mientras, casi todos en silencio, abandonábamos los asientos sin querer queriendo y agarrando fuerte el juego de chapas que el chico del cumpleaños nos regaló a cada asistente. «It’s been the nicest birthday I’ve ever had, you’ve made a happy man very old».

SETLIST: First of the Gang to Die / Hairdresser on Fire / Irish Blood, English Heart / The Headmaster Ritual / Subway Train (into) Everyday Is Like Sunday / I Have Forgiven Jesus / I Know It-s Gonna Happen Someday / How Could Anybody Possibly Know How I Feel? / Rubber Ring / Such A Little Thing Makes Such A Big Difference / Don-t Make Fun of Daddy-s Voice / The World Is Full of Crashing Bores / Let Me Kiss You / No One Can Hold A Candle To You / Jack The Ripper / A Rush And A Push And The Land Is Ours / I-m Not Sorry / Shoplifters Of The World Unite BIS: There Is A Light That Never Goes Out

Desde esta mañana está colgada en MTV.es mi crónica del concierto de Morrissey.

Aquí

Tal como dijo F en los comentarios, en Disco Grande (y en el texto) soy mucho más entusiasta que los fans que escriben en Morrissey-solo. Estoy segura de que hay una gran diferencia entre ver este concierto y que sea la primera vez (es mi caso) o que le hayas visto más de 20 veces antes (el de muchos de los que escriben allí). Pero se trata de criticar este concierto en relación con un canon más amplio: el de la experiencia de directo, el de la relación disco-concierto y el que sitúa a un artista dentro de su categoría (la de un estilo similar, que mueve el mismo número de personas, etc). Se trata de eso, o se trata quizá simplemente de relatar cómo se eriza el vello, como se estrangula el aparato digestivo durante las horas previas, cómo palpita el pecho, dilatan las pupilas y los sentidos sólo están pendientes de eso que te atrapa. ¡No seamos serios!

Mientras en Madrid celebrábamos la reubicación de Sandra en Metrópoli con un buen vino y cena rica en casa de Fran (lo siento, nadie llevó cámara), en Sevilla se celebraba (a sí mismo) el festival Arsónica, del cual nuestros amigos Vidal Romero y Pablo Vinuesa tienen, digamos, alguna reponsabilidad. Aunque incompleta, hay algunas crónicas del evento. Por cierto, durante la cena convertimos la casa de Fran en el Salón de Belleza Terron-s. La Sil y la Noe me cortaron el pelo y luego Sandra, una experta en estas lides, me alisó la cabellera. Comimos esa deliciosa tortilla del padre de Sandra, verduritas y seitan cocinados por Fran y de postre una riquísima muestra del Tiramisú preparado por Juanjo. EL RINCÓN DEL LECTOR De: Hector Garrido Enviado el: lunes, 30 de septiembre de 2002 15:48 Para: Elena Cabrera Asunto: yo acuso …y solicito a su señoría, que así como en su diario se incluyó cierta fotografía de Carlitos Jimenez pivotando de espaldas al defensor y en posición harto erótica (para deleite de homosexuales de pro y señoritas de mentenferma) se incluya asimismo en el citado diario, la instantánea tomada por la agencia efe – accesible en el enlace inferior, y que compense de cierta forma la desigualdad producida para con el colectivo heterosexual masculino lector de su diario. Habiendo leído atentamente las palabras de mi muy apreciado lector Héctor Garrido, procedo a la reparación.

Después de salir ayer de los Verdi y cuando todavía no había podido recuperar el habla intentaba balbucear ante José Luis (gracias gracias gracias por llevarme a ver la película) que lo que había visto… me había… cambiado… tod… el me preguntó si me había cambiado la vida. Y el rumbo de ella no, eso es cierto, porque afortunadamente creo que estoy bien encaminada (aunque todo vaya tan lento), pero sí algunas cosas. Ahora estoy más segura, tengo muchas menos dudas. Cuando por fin pude comenzar a hablar (la gargante seguía seca y el corazón me palpitaba brusca y rápidamente), no pudimos dejar de hablar de la película durante ¿horas?, ¿siglos?, ¿toda una noche? Dijo José Luis «nunca habla nadie de los arrebatos» y, excitada, le contestó, «¡sí! ¡Son los huecos de los que habla Belén Gopegui en La Escala de los Mapas!» Se me retorció el corazón y el paladar al unísono y casi me pongo a llorar en la barra del Lizarrán, exaltando aún más la emoción con txacolíes. Si no es la película que más me ha gustado de las que he visto en toda mi vida, lo es casi, o lo es en cierta manera. Porque está muy cerca, porque es Madrid, porque ojalá la hubiera hecho yo.

Hoy le cuento a Croma que estoy valorando hacer el taller de guión cinematográfico del Círculo de Bellas Artes el mes que viene. Me apetece mucho y el horario me encaja pero son 151 / que no sé si puedo permitirme con lo que se nos avecina en Autoreverse. El Croma me habla de algunos libros y de un profesor de la carrera que publicó un libro en base a sus apuntes para clase. Y Felipe, que es el mejor Croma del mundo, a media mañana y después de esta charla, me ha regalado ese libro, «Estrategias de guión cinematográfico», de Antonio Sánchez-Escalonilla. Está muy bien escrito, es claro, directo y lleno de ejemplos. ¡Estoy encantada! ¡Viva Croma! Continúo pensando -sin pausa- en lo que ví ayer. Eeee, hemos visto las fotos del viaje de novios en el televisor…