Dieron las diez de la noche en un escenario instalado junto al mar. Pablo Díaz-Reixa, más conocido como El Guincho, cogió un micro para presentar el espectáculo: «No tenemos ni idea de lo que hemos venido a hacer aquí». Su arrojo de sinceridad desvelaba que había llegado la hora y Africa Express, el show multiétnico del impredecible Damon Albarn, aún estaba cogido con alfileres…
Algunas respuestas en Twitter demúsicos participantes:
@thepsm
@elenac the London boys are about to hit up the stage.. Welcome on board the #AfricaExpress x
@elenac last night was a celebration of life through the medium of music. x
@wanlov
@elenac i really really enjoyed myself…the crowd was epic and the musicians were juggernauts…big up africa express
@AfrikanBoy
@elenac it was an amazing experience, the vibe was beautiful
@manifestive
@elenac it was awesome and awe-inspiring! great feeling to collaborate with amazing musicians in fornt of an amazing and responsive crowd.
Estoy en Madrid. Esto es muy raro. Estoy en Madrid y vosotros no, vosotros estáis en Benicàssim.
Últimamente ese vosotros estaba siendo más importante que el propio Benicàssim. Pensaba que tenía que ir porque vosotros me preguntaríais ¿cuántas veces has ido a Benicàssim? Y yo diría: siempre, siempre he ido. No he faltado ni un año desde que lo vi nacer en 1995. Qué digo, yo lo vi nacer en 1994. Y yo pensaba que vosotros me miraríais con ojos como platos y diríais que eso era tremendo, que era genial, que haber ido siempre significaba algo, que significaba Historia.
Me negaba a admitir que a vosotros no os importa cuántas veces he ido yo a Benicàssim, así como tampoco os importa si este año iría o no, si falta alguna vez, o no, o ya para siempre.
En este blog antes existía una categoría llamada «festival» en el que inscribía los post sobre cosas que pasaban todo el año relacionadas con el FIB. Cosas que nos pasaban en la oficina. Cosas que le sucedían a la música y que tenían que ver con nosotros. Hubo un tiempo en el que casi todo tenía que ver con nosotros.
Pero a vosotros mi memoria no os importa, no hacéis preguntas ni pedís ayuda. Empecé a temer que no ir podía ser una opción, para mí, por mí, porque no existe ningún vosotros. Es sábado noche, el sábado de Benicàssim, va a empezar Goldfrapp, y mi decisión es esta. Ese festival ya no es mi festival. Es un reflejo muy pálido de aquel lugar tan emocionante en el que nos dejábamos la salud cada verano.
Antes de seguir, necesito dar salida a varios recuerdos. Uno: «What night is tonight?», gritaba Brett Anderson desde el Escenario grande en un ritual ya conocido, «Saturday night!!!» gritábamos en el público. Otro: Alison Goldfrapp pierde la maleta y sale al Escenario Verde con gafas de sol, camiseta fucsia y descalza; «lo que ha encontrado aquí y allá» me cuenta alguien.
Ha dejado de funcionar el streaming de los conciertos en Fiberfib.com. Espero que alguien ahí dentro se haya dado cuenta. A veces pasan cosas gordas pero estás tan metido en mil quinientos detalles que no te enteras si falla algo así. Sobre todo, dentro, no tienes ni idea de las cosas que pasan para afuera. Por ejemplo, yo nunca había escuchado la retransmisión de Radio 3 hasta este año. Sólo cuando Julio Ruiz me invitaba a la unidad móvil y me hacía preguntas sobre el Fiber, cosa que me encantaba. Cuando ayer Kasabian sacaron las trompetas (o los trombones, no sé) Julio hizo la inevitable comparación con Calexico y Tomás Fernando Flores dijo que a él no le gustaban los trombones (o las trompetas) sino que prefería a «los Kasabian más contemporáneos». Cuando hago radio yo digo muchas tonterías debido a la presión de intentar parecer inteligente y chisposa en tiempo real. Me empeño en hacer radio a pesar de que esa presión no me es favorable: escribiendo soy mejor. Aún así me empeño y me empeño. Y digo todo el rato tonterías que, si las hubiera pensado dos segundos, no habrían salido de mi boca.
Volviendo a Fiberfib.com. Yo inventé «Fiberfib.com». Me refiero a que se me ocurrió ese nombre de dominio porque todos los buenos ya estaban pillados. Hace muchos años teníamos dos webs: una era festivaldebenicassim.com, que tenía la información del festival, pero nos parecía muy largo. Y luego estaba fiber-es.com, donde estaba alojado el Fiber (el periódico del festival que aquellos con menos de dos años de memoria no recordaran ya ni que existía). Yo tenía claro que debíamos tener una sola web, por lo que era necesario converger el FIB y el Fiber. Por eso se me ocurrió ese dominio y de ahí viene el famoso Fiberfib.com, que acabó dando nombre a un escenario cuando cierto patrocinador o colaborador se dio de baja. Yo creo que, con el uso, ese nombre raro ya nos suena normal pero causó mucha confusión, yo tuve que explicar mil veces que el festival no se llamaba Fiberfib sino FIB, y que el periódico se llamaba sólo Fiber, mientras que los asistentes eran los fibbers. Por más orden que intentase poner, al final la gente llama a las cosas como les da la gana, por lo que acabaron llamando a los asistentes igual que nuestro periódico, lo cual tenía mucho más sentido aunque fuera gramaticalmente incorrecto.
En inglés (a veces usábamos el inglés porque sí, al igual que en los 90 los grupos españoles cantaban en inglés, sin suponer que un día el FIB sería colonizado por Inglaterra) fib es una mentirijilla, así que un fibber (o, mal escrito, fiber) es un pequeño mentiroso. Tenía gracia decir fiberfib como «el mentirosillo de mentirijillas».
En el primer diseño del Fiber en 1999 usamos letras en la cabecera del periódico que recordaban los suelos de las pistas de baile de finales de los 70 y principios de los 80, identificando fiber con fever y la famosa Saturday night fever.
Y, por eso, vuelvo a preguntar: What night is tonight?
«A tenor de los apoyos recabados hasta el momento y de la determinación mostrada esta mañana por la asociación vecinal Valle-Inclán, la Comunidad de Madrid no va a tener nada fácil desalojar su local el próximo lunes, tal y como ha anunciado». Así comienza la nota de prensa difundida por la Federación Regional de Asociaciones de Vecinos de Madrid tras la rueda de prensa que tuvo lugar ayer y a la que pude acudir.
Aunque prensa había poca, sí había muchos apoyos vecinales, asociaciones y representantes políticos y culturales. Que las intenciones de la CAM de desalojar los locales para ponerlos a disposición de Hacienda y «rentabilizarlos» haya coincidido con la lucha de los trabajadores y trabajadoras de Metro de Madrid ha sido una faena porque este atropello puede pasar desapercibido.
En lo que a mí concierne, intento ayudar a que esto no suceda, y por ello he hablado en el Comunes de hoy bastante rato sobre el tema y hemos puesto unos cortes de audio grabados en esta rueda de prensa. Escucháis el programa dándole al play o aquí para descargar:
En octubre del año pasado realicé en Experimentaclub’09 la sesión de dj más especial de mi vida. Los visuales los realizó Machines Désirantes (José Salas y su equipo, a quien aprecio mucho mucho) en directo.
Las Machines han realizado este vídeo para enseñar lo que podemos hacer. ¡Estamos abiertos a contratación!
Además, si alguien quiere la sesión completa en audio, me podéis enviar un email.
Una preciosa tormenta eléctrica de verano ha agujereado Madrid esta noche. He visto Zodiac en el salón mientras llovía. Una riada de coches descendíamos San Bernardo abajo y pasó, como una rama, Rubén Lardín. Una grúa quitó mi coche de encima de una raya amarilla hace una semana. Dos días después quitamos unas rayas amarillas de la portada de un tebeo edición no venal. Me dicen que me van a llamar y no me llaman. Busco el número 194 de la calle Bravo Murillo y no lo veo, me lo paso. Me preocupa llevar la falda tan corta. Descubro en la tele que tengo ojeras, mala cara y edad. Voy dos veces a nadar y me canso. El vientre viene y va. Los tests dan negativo. Me señalan con una uña esmaltada antes y después de mi humillación. Cuento la misma historia dos veces porque no me importa el alzhéimer y además me reconozco en él. Me duele la parte de la derecha. Le reconozco en una foto y me doy pena por no recordar su nombre. Me olvido de la palabra transgénico tras haberla dicho diez segundos antes. Pago la multa sin preguntar cuánto. Pago la comida sin preguntar cuánto. Me pregunto si Óscar me invitaría a su casa. Dan de Sheffield lleva mi caso, hablo con él por email mientras me pregunto cómo será, qué cara tiene, si tiene hijos y cómo es su casa. Le pego una bronca a la niña por comer un gusanito del suelo. Organizo una cita con Octave. Pongo canciones italianas. Me hago mi flyer. Devuelvo libros. No hago la declaración de la renta. Un día fui a la Central y me compré un montón de libros que quería leer, resulta que uno de ellos ya lo tenía. Voy a ver a Hurts y todo es fascinación. Me quedo con un set list, tú te quedas con el otro. Le digo que tocan Hurts y me dice que no le gustan: no tiene sentido. Me inclino al bordear en moto la Puerta de Alcalá, es verano, hace calor y el viento levanta mi falda, sonrío dentro del casco, todo es precioso, ¿por qué tardé tanto en comprarla? Saco del transportín unos zapatos de tacón y me los pongo junto a una señal de tráfico. Voy a Pelayo47 para ver unos dibujos de Martín, y también a Martín: no hay casi nadie, hay pocos dibujos, me ofrecen gominolas rosas. Compro dos cuadernos de aventuras de Ambrose Bierce. Algunas gentes prefieren contar en Facebook sus cosas antes que decirlas en persona y por eso soy la última en enterarme de noticias importantes. Me cortan el pelo. De entre todo, sólo respeto a Blixa Bargeld y Alva Noto.
